Boteco do Leo

tempo...

2009-08-05T18:01:00.003-03:00

Faz tanto tempo que não venho aqui que até o blogger esqueceu de mim. Tive que digitar meu login, ali, na página de entrada. O blog esqueceu de mim, que dirá quem lia.
Entro aqui como o dono do bar que fechou. Olho as mesas vazias que já abrigaram garrafas e pratos e que agora abrigam cadeiras, que já abrigaram bundas.
Ouço o silêncio que já abrigou o murmurinho de opiniões, tilintar de copos, abrir de rolhastampas, cair de talheres, pisar de sapatos e pés descalços, gaguejar de discos riscados, tapas na cara, gargalhadas, dobrar de jornais, pigarros de nicotinalcatrão, suspiros e olhares. No balcão eu conto cada um dos cotovelos que pediu bebida ou arrego.
O curioso é que o bar não fechou.
Bares não fecham, tiram férias. Saem para dar uma volta. Sacodem a poeira, talvez de antigos clientes, talvez de antigos hábitos, talvez de si mesmos, talvez para mudar de dono. O bar com as portas fechadas é repositório de tudo o que se passou ali dentro. No silêncio e no escuro as coisas todas são, o tempo todo.
Acontece que em tempos de facebook e twitter o boteco teria que abrir todo dia, oferecendo novidades a cada 15 minutos para manter a clientela entretida.
Cá pra nós, garçom nenhum tem saúde para tanto malabarismo, nem fôlego pra tanto assunto, nem fígado pra tanta sabedoria.
E esse garçom anda meio convencido que nem sempre falar demais é falar bem - não que falar de menos signifique falar bem...existem idiotas prolixos e idiotas silenciosos. Mas entre os dois, prefiro ser um idiota silencioso, que pelo menos aí eu consigo calcular o tamanho das bobagens que eu disse e seu respectivo estrago na minha já arranhada reputação de escritor de bobagens e blogueiro inconstante.
Por favor, não considerem isso aqui uma crítica/repúdio à rapidez com que a informação anda se espalhando.
É que estou aqui ouvindo música, bebericando cerveja e cachacinha. Renata está aqui ao lado e a gente se gosta. As coisas vão bem. Eu gosto de tudo, e achei que isso rendia mais do que 140 toques ou um link para algo que alguém em outro lugar do universo escreveu.
E desculpem, mas só vou escrever nesse espaço de novo quando eu achar que tenho algo realmente importante pra dizer. Bobagem ou não.
E por falar em coisas importantes, a coisa mais importante que aconteceu nos últimos tempos fora o retorno da Renata foi eu ter parado de fumar. Mas isso é assunto para outro post.

Demônios da Garoa

2009-06-07T13:03:00.002-03:00

O mais paulistano dos grupos de samba é também o mais longevo grupo musical em atividade ininterrupta do mundo. São 66 anos (!) de muita irreverência, lirismo, e brachola.
Eis que ontem, 6 de junho, eles se apresentaram no Sesc Pompéia para comemorar o lançamento do livro do jornalista Assis Ângelo, que se lançou à tarefa de compilar a rica história do conjunto em um volume de duzentas e tantas páginas.
Esbanjam jovialidade os Demônios, como vocês mesmos podem conferir nesses videozinhos muito chinfrins que fiz com o celular. O que se perde em qualidade de vídeo, porém, ganha-se em diversão...olha aí.

As Mariposas

Piadinha...

Profissão: jornalista

2009-05-09T00:22:00.003-03:00

A decisão final (espera-se) deve ser tomada ainda esse ano pelo Supremo Tribunal Federal.
Vale mais um diploma de jornalista adquirido nas coxas de universidades caça-níquel ou a experiência de um profissional forjado no fogo de uma redação? E reparem que fui absolutamente subjetivo nessa proposição, bem à moda dos articulistas, tão em moda na nossa imprensa onde se obriga o diploma para o exercício da profissão de jornalista (e fui subjetivo de novo, tá?).
De um lado, o medo de que as porteiras das redações sejam abertas a qualquer idiota com qualquer idiotice a ser dita.
De outro, o medo de que as porteiras das redações fiquem fechadas para que idiotas selecionados digam suas idiotices.
Afinal, é um pedaço de papel que vai dizer que eu tenho "what it takes" para ser um jornalista?
Afinal, "what it takes" para ser um jornalista? Vocação? QI - o mensurável ou o indicável? Sangue azul? Sangue preto de tinta de impressão?
Sei que, por alto, na minha sala de aula, dos 42 proto-jornalistas, devem se tornar profissionais uns 5. E olhe lá!
Precisa de tanto trabalho-tempo?
Será que não mais-valia jogar o povo na redação pra ver no que dava?
Sei lá. Tou perguntando.
Sei que segundo o Observatório de Imprensa as coisas aí por fora das nossas porteiras funcionam assim, abrindo aspas:

A profissão pelo mundo

Assim como o Brasil, muitos países regulamentaram o ofício apenas no século 20. O Conselho Europeu de Deontologia do Jornalismo estipulou, em 1993, que os profissionais da área devem ter uma formação adequada. Essa formação varia de país para país, podendo ser horas de trabalho ou cursos.

** Alemanha: a profissão é regulamentada por meio do reconhecimento conjunto, por parte das empresas jornalísticas e das organizações profissionais, de um período de aprendizado prático de 18 a 24 meses.

** Argentina: para trabalhar como jornalista, não é necessário diploma universitário em qualquer área; basta provar que se atua na profissão.

** Bélgica: no país existe uma organização profissional que reconhece a ausência de impedimentos para o exercício da profissão. Mas existem vantagens salariais para os diplomados.

** Chile: não é necessário estar ligado a qualquer órgão de imprensa para exercer o jornalismo nem ter diploma universitário para desempenhar a função.

** Dinamarca: o acesso à profissão é condicionado à licença emitida pelo sindicato nacional dos jornalistas.

** Espanha: as regras no país são: ter nacionalidade espanhola, inscrição no registro de jornalistas e também a posse de diploma em Ciências da Informação ou experiência profissional entre dois e cinco anos.

** França: não há obrigatoriedade de qualquer formação superior.

** Grã-Bretanha: é necessário um estágio em empresa jornalística ou curso preparatório do Conselho Nacional de Treinamento de Jornalistas.

** Grécia: no país, existem duas opções: diploma em Jornalismo ou experiência de três anos na área.

** Itália: a profissão é regulamentada desde 1963, porém, desde 1908 é reconhecida legalmente. Não há obrigatoriedade de formação superior, mas para trabalhar é necessário o registro na ordem dos jornalistas, que é concedido somente após um estágio de 18 meses, comprovação de, pelo menos 45 horas de curso, e aprovação em um exame de proficiência.

Virada Cultural 2009 - um apêndice

2009-05-05T22:44:00.003-03:00

Durante o show do Odair José, conversávamos Herbert e eu sobre o papel da música dita brega.
Afinal de contas, o que tem de diferente naquilo que cantam o Odair, ou o Benito di Paula, ou o Wando se comparados com grandes monstros masters da música brasileira?
Se esses falam de coisas como romance, traição, dores-de-cotovelo, não o fazem também Jobins, Buarques, Vinicius e Gilbertos?
(Tenho que tomar cuidado com esse post, corro o risco de falar bobagem ou inflamar ânimos).
Tenho pra mim que a grande diferença entre esses artistas esta na forma como se traduzem os mesmos sentimentos.
Tem gente que se emociona com Chico cantando "Eu te amo", tem gente que se esbalda com Odair cantando "Doméstica". No limite não estão falando das mesmas coisas?
Mais lenha na fogueira foi inconscientemente colocada pelo Lucas quando me mostrou um artigo do Diogo Mainardi na Veja Online (não vou me dar ao trabalho de linkar...busquem aí, se tiverem saco).
No dito, Dieguito - el pela saco - faz uma crítica dos shows do Radiohead e do Kraftwerk em SP mês passado. Usa o espaço pra dizer que não gosta, não vê sentido, sente que sua geração foi perdida musicalmente. Tudo com sua verve punheteira característica.
O amor do cara pelo próprio umbigo não é o ponto onde quero tocar.
O ponto é que tem muita gente que se preocupa demais com forma e esquece um pouco do conteúdo. ( Os belos livros da Cosac-Naify não seriam mais um sintoma desses tempos?)
Não estou pregando um libelo a favor da música brega, mas também não estou fazendo o inverso. A pergunta é clara: quando falamos de arte, não estamos jogando com os mesmos sentimentos humanos desde sempre, independente do pacote?

Virada Cultural 2009

2009-05-03T19:54:00.010-03:00

Bacana essa edição da Virada...
Notamos algumas coisas como a maior quantidade de banheiros, a maior quantidade de informação sobre os palcos (toda esquina exibia totens com direção para os palcos e programação de cada um deles) e maior quantidade de bêbados.
Foi uma turma boa, representando as amizades distantes: Renê, Cabral e Bi, Herbert e Débora, a Jéssica - representando os colegas da Unip - e eu.
Abrimos os trabalhos na casa do Herbert e com o show do grande Benito di Paula, visivelmente bêldo e genial...Não faltaram clássicos como "Meeeeu amigo Charlie Brown" e outros de que não lembro.
Findo o show, demos um rolê pra ver o show do Joelho de Porco no palco dos roqueiros na República, mas pintou uma certa urgência, causada pelo alto consumo de cerveja e de uma bebida que a Bi descolou, que tinha o sugestivo nome de "pau do índio". A petizada precisou fazer xixi.
Até então, não tinha me atinado que agora sou possuidor de um celular que faz vídeos razoáveis e que podia postar os vídeos aqui pra dar uma idéia da festa pra vocês, mas consegui capturar o momento em que buscamos esse item raro para as mulheres: banheiro limpo e com papel:

Daí eu tive um pequeno piriri causado por um filé de brontossauro consumido no almoço e acabei indo pra casa cedo, o que até foi bom porque eu tinha planos de ver o show do Nação Zumbi ao meio dia do domingo. Vi o dito com o Herbert e a Débora.
Depois do Nação, Herbert e eu fomos ver Odair José, no mesmo palco onde já tinha se apresentado Benito di Paula. Se tivesse que votar no melhor palco da virada, votava nesse. Taí um videozinho que mostra um momento inusitado do show.

Por fim, uma homenagem pra Renata, na voz do grande Odair...

Sem idéias...

2009-04-24T23:59:00.003-03:00

Comentava com o Lucas agora, enquanto fuçava na internet e trombava com esse site: como pessoas que sabem desenhar se saem muito melhor com a falta de assunto do que as pessoas que sabem escrever apenas.
O cidadão deita o lápis no papel e logo vem quinhentas e vinte e cinco imagens fabulosas e que não querem dizer absolutamente nada mais do que "estou sem idéias"...
invejinha...

Obrigado por não fumar

2009-04-08T00:22:00.002-03:00

A Assembléia Legislativa do Estado de São Paulo legislou e aprovou lei que proíbe qualquer manifestação tabagística em ambientes fechados dentro do Estado de São Paulo. O fez em ambiente fechado, mas arejado. Livre da poluição dos automóveis e motocicletas que agora tem o IPI reduzido e repassado pro tabaco, que agora é proibido dentro de ambientes fechados dentro do Estado de São Paulo, mesmo que em fumódromos, que devem ser extintos quando em lugares fechados.
Seu Osvaldo, dono do bar perto da unidade Vergueiro da UNIP, perguntado sobre a possibilidade da votação da moção, filosofou:
- Se passar, essa porra desse bar vira um bar de fumantes e pronto!
Juninho, colega de classe e cronista das mazelas tabagísticas postou aqui sua opinião.
Eu me pergunto se eu tenho saúde pra entrar nessa rusga.
Digo só que fumante é um ser dócil, facilmente reproduzido em cativeiro. Apanhamos e aguentamos cara feia - dos vizinhos de mesa no bar à da senhorinha no ponto de ônibus que achou de parar do nosso lado mesmo vendo que estávamos fumando só pra fazer cara feia. Aguentamos os comentários de anti-tabagistas de plantão no escritório ( Puta cheiro de cigarro aqui!). Aguentamos a imposição do fumódromo, humilhação máxima, em que fomos reduzidos a atração de circo para os filhos babões de adeptos da geração saúde: "Olha filho, aquilo ali é um fumante...é um ser bem sujo que só não se reproduz porque é broxa".
Resumindo, ou paramos de fumar ou seremos expulsos para guetos.
Veríssimo, em uma crônica genial, propunha diferentes versões da terceira guerra mundial e uma delas seria entre fumantes e não-fumantes. Tem gente que está se esforçando pra que a ficção vire realidade.

Bar D´Essai

2009-02-25T18:57:00.005-03:00

Bartolomeu é barítono. Baruque, bartender. Barbarizam em bares barulhentos, barões do baralho. Na barafunda, entre baratas e barangas, bodeiam.

Pererecas perdidas perseguem pernambucanos. Pérfidas, permeiam pernas. Perseguidas, pressentem perigo. Peralteiam. Perambulam. Diminui o percentual de pererecas per capita.

Desacreditado, Décio desiste de ser desmiolado. Desta feita, designa dezenas de milhares à destemperança - melhor destino - com vinhos destintos. Desfaçatez?

Cigarros sibilam pulmões de Cíntia. Sinistra situação. Sílvia silva: sinceramente, Cíntia!

Freackin´foolish fist fuckers force their farts for free fodka.

Renata faz anos

2009-02-07T22:25:00.003-02:00

Logo mais é 8 de fevereiro. Vai ser o primeiro aniversário da Renata que passamos longe um do outro desde que nos conhecemos.
Se ela estivesse aqui a casa estaria cheia de gente agora, estaríamos fazendo mais uma festança.
Vou guardar essa festa que não está acontecendo no pacotinho de saudade que venho fazendo durante esses dias. Mais uma saudade que vamos ter que matar na volta.
Mas nada de tristeza! Se não podemos fazer uma, resgatemos aqui algumas que passaram, para nos inspirar a organização das outras muitas que virão.

Feliz aniversário querida, toda felicidade do mundo pra você.
Com amor e saudade.

Um dia na pastorlândia.

2009-02-02T22:23:00.003-02:00

Acordei cedo como fazia tempo que não era habitual. A instrução era aparecer na Record às 9 horas da madrugada, o que consegui sem maiores problemas.
Todas as segundas-feiras o processo se repete, me disse a representante do RH: entram funcionários para ocupar vários cargos diferentes. Todos se reúnem no auditorio para ouvir a mesma prelação.
O representante do corpo de bombeiros nos explica sobre a importância de chamá-los diante de qualquer emergência. E nos entraga um livreto.
O representante do CIPA (Comitê Interno para Prevenção de Acidentes) nos divulga a importância de manter um ambiente de trabalho livre de riscos de acidentes. E nos entrega uma brochura.
São seguidos pela representante do RH que nos dá instruções sobre o funcionamento da empresa. E nos entrega uma pasta com folhetos e mais brochuras.
Seguida por um representante da associação de funcionários que após sua exposição nos entrega uma série de folhetos apresentando as vantagens de deitar 0,5% do salário em prol da entidade.
Recebemos crachás eletrônicos e tiramos fotos para as capas dos mesmos. Aprendemos que para entrar, devemos encostá-los no relógio ponto digitando uma sequencia numérica para entrar e outra para sair.
Não estou sendo irônico. É a primeira empresa em que trabalho onde essas coisas são levadas realmente a sério. Foi uma boa primeira impressão.

Fomos levados pela representanta do RH para um passeio pela empresa. Num labirinto de corredores líamos placas que diziam "Departamento de cinema", "Negócios Internacionais", "Tecnologia da Informação" e outras. Demos de cara com um estúdio a pleno vapor onde uma multidão de garotas em fila aguardava sua vez de entrar em cena. Algumas, dentro do estúdio, ensaiavam passos de dança. Do lado de fora, homens com jaquetas de clubes de motociclismo se apoiavam em Harley-Davidsons e aguardavam sua deixa, enquanto suas motos eram montadas por moças em trajes mínimos. Caos organizado.

Finalmente fomos encaminhados aos nossos departamentos. Descobri que ia trabalhar com uma das garotas presentes (não das que estavam montadas nas motos) e um cara de Curitiba, que teve transferência para a SuperCap.

A coordenadora do nosso setor nos deixou sob responsabilidade de uma estagiária mais experiente que nos levou a uma série de departamentos, despejando informações complexas sobre fitas e a complexa rede formada pelo fluxo destas fitas. As fitas, entendi, são o coração de qualquer produção televisiva.

No fim de tudo, fui apresentado ao responsável pela área onde estarei efetivamente estagiando, dentro do setor onde estou. Dele sairão minhas principais atribuições.

Exatamente às 15horas, hora em que se encerra meu expediente de estagiário, fui dispensado. Testo o ponto com o cartão que recebi. Funciona perfeitamente. Sou informado que o meu expediente, à princípio, comecará às 10h30, terminando às 16h30. Não posso pedir mais para um começo de carreira. Não mesmo.

Café dos Maestros

2009-01-21T19:58:00.002-02:00

Um velho tocador de bandoneón avisa na tela: "Se você ouvir um tango e não sentir nada no peito, melhor se dedicar a outra coisa".
Lembro de um disco do Piazzolla em casa, uma dessas coletâneas. Foi meu primeiro contato consciente com o tango. Lembro de chorar ouvindo "Balada por un loco".
Walter Salles se junta a um produtor argentino (Gustavo Santaolalla - vencedor do Oscar por Brokeback Mountai) para contar uma história. De velhos músicos que tocavam em cafés de Buenos Aires quando o tango era tudo o que se ouvia. "O tango é a única coisa que não importamos da Europa", diz um. São velhos homens que sabem das coisas. Passaram por bons e maus bocados. Os produtores resolveram se concentrar na música ao invés da história e criaram um clone de Buena Vista Social Club, com outro ritmo.
É bonito, plasticamente. Velhos e amargurados tangos contrastam com a paisagem urbana da capital argentina. Com as ruas do centro. Com a Casa Rosada. Com La Boca. Com a Bombonera. É uma história velada.
Não dá pra deixar sentir que podia ter ido mais longe. A última meia hora, passada numa grande apresentação no Teatro Colón, se limita a flashes de várias músicas como querendo dar um panorama geral da grande noite daqueles senhores. Melhor seria uma seleção de quatro ou cinco músicas completas. Não se ouve um tango pela metade.

Lágrima Rios é uma uruguaia, cantora de um estilo dos bairros do sul de Montevidéu chamado candombe e consideraga grande intérprete do tango. É apresentada rapidamente. E não aparece na apresentação do teatro Colón. Ela morreu em 2006.

O brasileiro se gaba muito de ser um povo caloroso. De levar a latinidade às últimas consequências. Observei o comportamento daqueles senhores e me perguntei se era verdade. Muitos deles na casa dos 60 anos, se abraçando, trocando beijos, se olhando nos olhos. O corporativismo do mundo artístico, pensei. Fui desmentido por um deles, no hipódromo, contando histórias de apostas em cavalos. É reconhecido por um fã, também na casa dos 60, que não hesita em abraçá-lo e beijá-lo: "Obrigado pela música, maestro. Que voz!"

O presidente

2009-01-20T22:44:00.005-02:00

Um momento histórico; cheio de simbolismos deixados de lado pela cegueira da imprensa brasileira: é minha impressão da posse de Barack Hussein Obama como o 44º presidente estadunidense, primeiro afrodescendente.
Acompanhei todo o processo pela TV e pela internet. No tubo, alternei entre CNN, GloboNews e uma ou outra zapeada pela Globo e Record. Na rede, acompanhei as manchetes de Estadão e Folha.
Tudo o que podia ser dito sobre a importância desse dia na história da política americana - e por que não, mundial - já foi dito, então vou poupá-los de mais uma análise pessoal ou repetições maçantes.
Quero concentrar palavras na lição de jornalismo que tive hoje, vinda da CNN, na figura da equipe comandada por Wolf Blitzer e Anderson Cooper, jornalistas experientes e grandes analistas políticos. Jornalistas, acima de tudo.
Quero contrastar alguns momentos da cobertura desse canal com a dos canais e websites brasileiros, a título de curiosidade.

1 - Durante a entrada dos convidados especiais que atenderiam à cerimônia, a CNN tinha um time de jornalistas analisando personagens e história política das figuras mais imporantes. Globonews, na figura da incomparável Cristina Lobo, dizia gracinhas sobre os modelitos de algumas das presentes e se excitava com a presença de Steven Spielberg e Denzel Washington.

2 - Durante o juramento - um dos mais importantes momentos da cerimônia - o Juiz Federal responsável por tomá-lo de Obama cometeu um erro grave: inverteu a segunda frase, causando um certo desconforto da parte do presidente, e comentários sarcásticos da CNN. Nas palavras dos repórteres e comentaristas da rede: "Cagou". Nas palavras da Globo, Folha e Estado: ...silêncio.

3 - Após um grande discurso proferido pelo presidente empossado, a CNN se apressou com análises sobre pontos importantes e sutilezas encontradas a saber:
- A crítica ao governo Bush nos quesitos educação, fomento à ciência e saúde. E a exarcebação do medo por parte daquela administração.
- As citações claras a momentos da história da luta pelos direitos humanos dos anos 60. Ele chega a citar um hino muito usado nas manifestações do período.
- Os paralelos feitos com os desafios dos grandes presidentes da história e os desafios que tem que ser enfrentados agora.
Manchete do site da FSP após o discurso ( muito após essas análises serem feitas ). "Obama endureçe discurso contra terroristas".

4 - Já na parada, um ônibus branco surge entre uma banda e outra. Wolf se apressa em exigir que alguém descubra de que se trata. Não se passaram 2 minutos para informarem que se tratava de uma homenagem a Rosa Parks, costureira de Detroit que se recusou a dar seu lugar no ônibus a um branco, na década de 50. No Brasil?...

Coincidentemente, terminei ontem a leitura do fantástico "Fama e Anonimato" de Gay Talese. Aula de jornalismo investigativo, o livro ensina que quem não suja os sapatos não conta histórias. As redes e jornais brasileiros parecem ter medo de sujar os sapatos. Dispõe de aparato naquele país mas se restringem a comprar as imagens e analisá-las do estúdio. Flashes da GloboNews mostravam o belo estúdio em Nova Iorque, onde uma jornalista insípida dizia o que estava vendo da janela. No Jornal Nacional, Giuliana Morrone andava com a multidão, falando do tempo, do frio que fazia. Tudo muito jóia, tudo muito legal. Fez metade do trabalho, sujou os sapatos.

É sintomática a falta de preparo de boa parte dos jornalistas brasileiros. Eu não quero ser acusado de jogar confete na cobertura da CNN. Houve momentos em que eles também estavam deslumbrados, senão com os fatos, com a tecnologia que apresentavam pela primeira vez. Mas posso dizer que vendo a cobertura deles eu aprendi. Tinha conhecimento ali. Muito além das pessoas que enfrentaram o frio do Jornal Nacional, muito além do discurso duro que a Folha viu, muito além dos risinhos da Cristina Lobo (Lobo, Wolf...sacaram??) no GloboNews.

Em tempo: A Folha conversou com o professor Carlos Melo, do Ibmec, que contou pra eles como o discurso de Obama estava repleto de simbolismos. Eles resolveram ouvir e mudaram a manchete. Clap, clap, clap.

Cuspe

2009-01-16T00:52:00.003-02:00

estico as mãos na frente do teclado como se fosse disparar uma metralhadora. Tá mais pra cuspe. Não contra nada, não contra ninguém. Cuspe assim, como quem está andando na rua e pára (segundo as novas regras do português canônico é "para", depois querem que levemos essa língua a sério) para cuspir. Já viram a cena? O sujeito para. Limpa a garganta. Puxa do âmago aquele escarro que o entope e o deita no asfalto, para quem quiser pisá-lo.
E pisamos. Andando nessa ou naquela rua. São milênios de escarro intencionais ou não. São desabafos e desagravos nas solas dos nossos sapatos. São juras de morte amontoadas sob décadas de desabafos inúteis. É o governo que não funciona. É o lixo e a lama. É a lama, é a lama.
Daí você se pega cuspindo. Garganta travada. Gosto amargo. É seu fígado? E se for? E daí?
Cospe que seu cuspe chega à lua. E volta na sua cabeça, natureza do cuspe.
Chato pra cacete, né?

how?

2009-01-16T00:39:00.002-02:00

Will i hurt me, baby?
Really hurt me, baby?
How can you have a day without a night?
You´re the book that I have oppened
And now I´ve got to know much more.

Like a soul without a mind,
in a body without a heart
I´m missing every part.

Do passado, do presente, da saudade e do futuro

2009-01-12T10:09:00.008-02:00

Faz pouco mais de 7 anos que conheci a Renata. Foi pela internet e foi despretensioso. Começou assim, sem grandes planos, sem grandes pirações, um dia depois do outro.
Acho que foi um mês depois de conhecê-la que ela foi viajar com umas amigas para Ilha Grande, no RJ. Estava sossegado no trabalho, e senti uma urgência de ir me despedir dela na rodoviária, levando um singelo bilhetinho de boa viagem. Acho que foi ali que fui definitivamente pego. Me peguei apaixonado por ela.

Mais um mês e era fim de ano, passamos juntos em Bertioga com a família gigante dela. Ali, eu a pedi simbolicamente em namoro na beira da praia na tarde de 30 de dezembro de 2001.
Veio 2002 e em janeiro eu saí da casa dos meus primos, onde morava provisoriamente, para meu primeiro apartamento, uma kitinete na rua Paim.

Logo ela começou a passar os fins de semana comigo.

Na época, Renata estava no fim da graduação em sociologia e só tinha uma ou duas aulas por semana. Era bem mais fácil para ela ir para a USP da minha casa do que da casa dela na Zona Sul, então ela passou a ficar em casa também às quartas-feiras. E logo também às segundas.
Resolvi separar uma gaveta para ela guardar algumas trocas de roupa...e nossa convivência era tão gostosa que assim foi, resolvemos juntar os trapos. Era junho de 2003.

Em 2004, a kitinete na rua Paim ficou pequena, mesmo tendo se mostrado versátil o bastante para receber gente pra caramba - chegamos a receber um batalhão para um churrasco na cobertura, que por motivo de mau humor do tempo teve que ser remanejado para o salão de festas no térreo. O churrasco era levado de elevador até o pessoal lá embaixo.

Mudamos para um apartamento maior na Frei Caneca, pertinho. E ali descobrimos que gostávamos mesmo de encher a casa de gente. Começamos a inventar os motivos mais absurdos para fazer uma festinha...inauguramos sofás, poltronas, cantinhos...foram aniversários, mestrados, festas sem motivo nenhum, ou melhor, festas pra celebrar a amizade, pura e simplesmente. E são tantos os amigos que nos cercam desde então. Amigos que vieram do nosso tempo de solteiro e outros que vieram depois. Todos tão queridos, todos tão parte da nossa história.

E nossa história vem num crescendo. Temos um jeito todo especial de nos querer bem, com respeito por nossas individualidades. E fé nos nossos potenciais. Essa fé que fez a Renata me apoiar na minha decisão de largar meu emprego por um sonho. Essa fé que me faz suportar a dor da ausência dela por 6 meses.

Porque 6 meses depois a gente se vinga. Vai ser nosso carnaval.

Eu vou me guardando pra quando o carnaval chegar.

Pra você Rezinha, com todo o amor que houver nessa vida.

Renata vai aos EUA

2009-01-12T01:03:00.002-02:00

E assim foi...dia 11 de janeiro de 2009 começou uma espera de 6 meses pelo retorno da minha companheira, a Renata.
Vai atrás do futuro, de conquistas que ela somará com as que espero conseguir por aqui nesse 2009. O saldo a gente vai divir em partes iguais, mas a minha parte é pra sempre dela.
A falta dela vai se fazer bastante presente nesse espaço. Tenham paciência com esse garçom.

E tem mais isso aqui

2008-12-17T01:51:00.001-02:00

Levei dois anos para aprender a usar vírgulas.
Ou terá sido minha vida inteira?
Ou não existem?
Vírgula!

Anti-guia Botequeiro parte 2 - Cosmos Bar, o maior bar do Universo

2008-12-15T11:05:00.007-02:00

Zona Leste de São Paulo. Uma infinidade de bairros com a maior concentração populacional da cidade. Milhões de trabalhadores se deslocando diariamente pelos principais corredores de ligação com o centro: a Marginal do Tietê, a Radial Leste e as linhas de metrô (3, vermelha) e trem (expresso leste). À noite, o fluxo no sentido inverso leva essa multidão de volta para casa. São bairros que vão do alto luxo criado pela especulação imobiliária como Anália Franco e pedaços do Tatuapé a bairros mais populares como Itaquera e Guaianazes e os mais pobres que roçam o município de Guarulhos. No meio bairros de classe média como a Vila Matilde, de vocação residencial e logradouros compostos em sua maioria de casas térreas e sobrados em terrenos generosos.
Tio Edmir e Tia Therezinha se mudaram para a Vila Matilde com a família no fim da década de 70 e sua casa era uma das que mais gostava de frequentar. Dentre as memórias de festas, música, discusssões e risadas, algumas memórias de cheiros e gostos. Entre os cheiros, o que se sentia na cozinha do churrasco assado na rua Demini, logo ali embaixo, nas churrasqueiras do seu Cosmo.
Numa casa de esquina, Cosmo montou uma churrasqueira, comprou mais uma churrasqueira de bafo, juntou umas mesas, uma geladeira e abriu um bar. A proposta inicial era vender carne para o almoço dos moradores das redondezas, algumas cervejas eram mantidas geladas caso alguém as quisesse enquanto esperava o corte, e era isso.
Idéias desse tipo raramente seguem os planos do perpetrador.
O pessoal começou a demandar mais mesas. Alguns ficaram para almoçar ali mesmo. Foi preciso comprar mais cerveja. Ficar aberto até mais tarde. Coisas que não deixavam o Cosmo muito contente a princípio. Ainda assim, manteve algumas características: não tem cardápio, a carne é escolhida direto na churrasqueira e cobrada pelo peso, que é anotado numa comanda. Pede-se a cerveja direto no balcão, com a comanda.
Cosmo era um duro. Sua mãe ficava sentada numa cadeira na porta do bar:
- Có! Olha os clientes chamando, Có!
- Cala a boca mãe! Não enche o saco!
Cosmo era totalmente intolerante com falta de educação.
- Pô meu, não senta sem camisa na mesa.
- Ô, vamos maneirar aí nos palavrões, minha mãe tá aqui.
Um dia Cosmo levou um tiro. História que é meio obscura e sobre a qual ele desconversa. Voltou do hospital um tanto mais tolerante, mas ainda pede cuidado na linguagem quando tem mulher ou criança perto.

Dois anos atrás marcamos meio despretensiosamente um fim de ano "dos caras". Seria no Cosmo, sem a presença de esposas e namoradas. Quinze homens revezaram-se em turnos de 7 com pico de 10 durante cerca de 6 horas; consumiram 4 quilos de carnes variadas e duas caixas e meia de cerveja. A conta: R$25 para cada um.
Esse ano tentamos a mesma façanha. O quórum foi mais baixo, mas o consumo foi parecido. Tempos de crise: R$43 para cada um.

Seu Cosmo está finalizando um segundo andar, onde pretende fazer um espaço para happy-hour noturno.
- Se tiver um pessoal bacana eu deixo ficar até umas 23hs. Se eu ver que está muita baderna eu fecho às 22hs. Tem que respeitar os vizinhos né.
Comprou também uma churrasqueira nova para o novo espaço
- Uma beleza: 16 espetos rotatórios. Só que fui armar lá em cima, quando liguei engripou! Vou ter que descer e mandar desengripar.

O público do bar é composto basicamente de famílias. Enquanto almoçam, há um desfile de moradores que vêm a pé ou de carro buscar a mistura para o almoço. Escolhem entre linguiças defumadas e apimentadas, maminha, costela de boi e de porco, pancceta (a barriga do porco ), cupim, e cortes de frango, todas acompanhadas por batatinhas e cebola assadas. Na nova churrasqueira Cosmo pretende fazer picanha e contra-filé na chapa. Em algumas mesas, trabalhadores da região que tem que encarar o turno de sábado. Em outras, amigos bebendo mais do que comendo. Muitas camisas do Corinthians lembram que você está na zona leste. O mesmo vale para um linguajar muito peculiar:
- Vocês vão querer maionese...essas paradas?...

Cinco da tarde, seis horas depois de chegarmos, resolvemos pedir a conta. O bar já estava vazio e só sobravam destroços nas mesas e nas churrasqueiras. Cosmo vem de dentro do bar com uma caixa de cerveja e adivinhamos que ele devia estar reclamando com sua esposa dos restos que ainda estavam sobre todas as mesas. O insight veio depois de uma garrafa escorregar da sua mão e se espatifar no chão. Depois do barulho de vidro se quebrando, silêncio. Depois do silêncio a voz da sua esposa vinda de dentro do bar:
- Agora tá bem mais sujo, né Có?

Serviço:

O quê? Cosmos Bar
Onde? Rua Demini, perto da estação Vila Matilde do Metrô - Linha 3 Vermelha. Saindo pela esquerda.
Não tem telefone
Quantos foram? 6
Tamanho do estrago: Uma caixa e meia de cerveja, 1 kg de linguiça defumada, 1 kg de pancceta, 1 kg de cupim, 800 gramas de costelinha de porco. R$43 por cabeça.
Aceita cartão? Os básicos: Visa, Mastercard e suas versões de débito.

Mario Kart

2008-12-05T15:57:00.003-02:00

Um francês maluco resolve dar vida ao encanador mais famoso do mundo. Não não é o Joe, the Plumber, é o Mario.
O doido encena uma corrida do jogo Mario Kart pelas ruas de Paris. Hilário.

MARIO KART (REMI GAILLARD)
by nqtv

Se não responder

2008-12-02T02:02:00.002-02:00

Se não responder não é homem.
Se não responder não vale.
Se não responder não respira.
Se não responder não pode.
Se não responder não vale.
Se não responder não vale.
Se não responder não vale.

Só sei que funciona em música do Arnaldo Antunes...

Ilustrada - 50 Anos

2008-11-25T02:03:00.003-02:00

Cinquenta anos atrás nascia um caderno dentro de um jornal. Talvez, na época, fugindo de censura e críticas, o caderno opta por abordar futilidades como horóscopo, crítica televisiva e cinematográfica e - respiro cultural - literária e musical.
Cinquenta anos depois, permanece um caderno fútil. Horóscopo, crítica televisiva, opiniõezinhas sobre artes, maus textos sobre bobagens mal lidas e mal escritas/interpretadas/executadas.
Gaba-se de ter Paulo Francis entre seus colaboradores - jornalista que foi execrado quando do lançamento de seus dois romances . É bem verdade, faça-se justiça, que a contratação se deu sob a batuta de Claudio Abramo.
Mantém na ativa, há 20 anos, um advogado que repete diariamente bordões salpicados cá e lá de notícia, à razão de 50 por 50 ( na melhor das hipóteses ) e responde por apelido simiesco. É mais importante na folha de pagamento do diário do que a maioria dos repórteres dos seus quadros.
Gaba-se de ser o primeiro caderno do diário a usar equipamentos modernos. Gaba-se de ser um caderno que dava as costas a um "velho nacionalismo de esquerda" no início dos anos 80. Dava boas vindas a uma nova geração de profissionais que se recusavam a reproduzir o discurso da esquerda tacanha e da direita paternalista em nome de uma nova cultura pop - que por sinal já circulava no "civilized world" desde os anos 60.
São esses revolucionários que negam fogo e espaço para uma geração de novos jornalistas, apegados que são aos seus contracheques, fim último de tudo o que se faz no "jornalismo" brasileiro.

acabo de me ver

2008-11-18T00:50:00.003-02:00

Cortesia do Rodolfo, amigo de faculdade, acabo de me ver mais de 20 quilos mais magro na tela do computador. Explico: uma fita VHS perdida aqui nas minhas coisas virou DVD que agora posso curtir. No fim da fita, que tinha uma apresentação da banda em que tocava lá em Porto Alegre, um trabalho de faculdade. E lá estou eu...magrinho, magrinho.
Aliso a pança e fico me perguntando onde foi que eu a achei. Não lembro mais. Não lembro se o problema foi a cerveja ou o sedentarismo. O quê foi que eu fiz diferente lá? Bebia? Bebia. Era sedentário? Era. Comia tranqueira? Comia. O que me deu esses mais de 20 quilos de sobra?
Será que esse peso que ostento hoje é reflexo daquela vida desregrada sem horários de almoço ou janta? (Cabe explicação: o período em questão envolve minha primeira faculdade incompleta. Abrange também um período em que morei sozinho em Porto Alegre.)
Será que Porto Alegre emagrece?

A sensação da história sendo feita

2008-11-05T03:19:00.002-02:00

Acabo de testemunhar um momento histórico, não é o tipo de coisa que se vê todo dia. Não é algo usual.
Um homem subiu num palanque cercado de centenas de milhares de pessoas e falou de esperança, de mudanças. Disse que todos juntos podíamos muito.
Momentos antes, outro homem pediu que todos tivessem fé e apoiassem esse homem.
Vejo gente no mundo todo fazendo a mesma coisa.
Precisamos de heróis. Precisamos de exemplos. Essa, eu acho, é uma das coisas claras que tiro desse momento único.
O mais maluco é que estamos fazendo desse homem um herói, sem nem mesmo termos visto do que ele é capaz. O mais maluco é que a gente percebe que somos todos heróis feitos de carne e osso. Esse homem, e eu conseguia ver isso nos olhos dele, tem total consciencia do tamanho do pepino que tem nas mãos e não larga. Acredita piamente que por maior que seja o problema, ele tem solução. Não tem desafio maior do que a gente possa encarar.
Tente se colocar no lugar de um cara literalmente com o peso de um planeta nas costas. Com a responsabilidade de resolver problemas seculares, conflitos centenários, dúvidas eternas. Dá pra ter uma noção daquilo por que Obama está passando.
Não tem muito mais que eu possa desejar pra ele do que força...e coragem.

Eleições

2008-11-04T13:52:00.004-02:00

Não é nenhum exagero dizer que as eleições presidenciais americanas em curso hoje são um evento importantíssimo na história recente.
Diferente de outros, esse pleito começou no exato dia do anúncio da reeleição de George W. Bush em 2004, vitória cercada de dúvidas e denúncias de fraude que se perderam na roda-viva da imprensa mundial, ávida pelas últimas novidades e descuidada da investigação. Naquele dia, os americanos e o mundo se entreolharam nas suas salas e escritórios se perguntando pelo futuro. Sabia-se que a escalada em direção a um Estado policial, amedrontado e fundamentalista continuaria. O consenso mundial era de viveríamos momentos muito sérios e indefinidos.
De fato, com o avanço e recrudescimento das pataquadas políticas, econômicas e principalmente militares da administração Bush, os cidadãos estadunidenses se viram isolados. A cada dia a lista de antigos aliados que passavam a críticos aumentava. Perto do fim, sobrou apenas Israel, que sempre apoiou a política americana de olhos fechados, fosse qual fosse. De resto, ficou claro de que as coisas deveriam mudar.
Do lado democrata, ficou claro que era a hora de ousar. Apresentar alguém que fosse o exato oposto do atual mandatário não era o suficiente. Era preciso realmente apresentar uma mudança radical. O caminho natural era apresentar a ex-primeira dama Hillary Clinton como candidata à sucessão, fato histórico por se tratar da primeira mulher na história a pleitear o cargo. Mas correndo por fora aparecia um senador negro de 47 anos fazendo campanha viral na internet, discursos inflamados pedindo mudanças radicais na política e na economia estadunidense. Barack Obama surge como uma promessa de mudanças ainda mais radicais. Se Hillary, como ex-primeira dama, representava aparentemente a continuidade da administração de Bill Clinton com algumas novas propostas, Obama representava algo completamente novo. Sua campanha na internet o tornou queridinho dos nerds da América. Ele falava em coisas como "os americanos tem que ver além de suas diferenças raciais e religiosas". Ele falava em tolerância e em sentar para discutir problemas com países que Bush trata como terroristas. Ele falava em aceitar a diferença ao invés de forçar seu ponto de vista.
Num cenário inédito, uma mulher e um negro neto de quenianos disputavam o direito a representar o partido democrata nas eleições presidenciais da mais poderosa nação do mundo.
O mundo, estupefato, passou a acompanhar as prévias democratas e republicanas com grande interesse. Algo realmente estava mudando?
Parte da resposta foi dada na indicação final de Obama, com total apoio do casal Clinton.
Os republicanos se sentiram forçados a dar uma resposta, indicando uma mulher para vice na chapa do senador John McCain.
Definitivamente algo estava diferente.
O mundo inteiro acompanhou os debates tanto entre os candidatos como entre os candidatos a vice. Assistiu Sarah Palin, candidata a vice pelo partido republicano, dizer bobagens e provando ser a bonitinha que deve ficar de boca fechada.
Nos últimos dias, temos assistido Obama ser elogiado por líderes do mundo todo, aliados ou não. Nomes como Hugo Chávez e Fidel Castro, notórios anti-americanos, depositam esperanças no candidato. Líderes palestinos idem.
Artistas apóiam Obama abertamente. Na noite passada, o REM em show no Chile comemorou sua última apresentação sob governo de George W. Bush e mostrou fotos de um sorridente Obama no telão. O público delirou.
Alex Ross, grande desenhista de HQs, retratou Obama em pose de super-herói: o Super-Obama.
Espera-se para hoje um comparecimento recorde de eleitores às urnas.
Ninguém quer perder o embate entre a promessa de um novo país e a manutenção de políticas frustrantes e arrogantes.
Qualquer que seja o resultado das eleições de hoje, a mensagem do mundo para os americanos ficou clara: "não queremos mais um mundo dominado por um único país, não queremos mais seguir regras impostas por loucos belicistas, queremos lideranças que apontem para um futuro sustentável".
Os últimos números das pesquisas parecem ser um sinal de que os americanos entenderam o recado.

Notícias e ...notícias

2008-10-23T00:58:00.004-02:00

Olá camaradas.
Esse não é, por essência, um espaço político. Mas sendo a política um assunto que também cabe em botecos, resolvi dar aquele pitaco.
Me motiva o mal-caratismo da Folha Online, claramente em campanha pró Gilberto Kassab para prefeito de SP. Sabem, não tem nada de errado em assumir uma posição política. A própria Folha em outros tempos, via editorial, assumiu claramente posições políticas a favor de determinadas campanhas ou candidatos. Lembro (mesmo) do editorial onde a Folha se declarava abertamente à favor das eleições diretas. Lembro de outros que defendiam o voto contra o sr. Fernando Collor de Mello. Tudo muito aberto, muito ao contrário da pataquada que vejo hoje.

Em manchete de capa hoje à meia noite, a publicação online diz o seguinte:

Kassab amplia vantagem sobre Marta, diz pesquisa Datafolha.

No parágrafo que se segue ao título, o seguinte texto: "De acordo com pesquisa Datafolha, Kassab tem 54% das intenções de voto, contra 36% de Marta. A margem de erro é de dois pontos percentuais, para mais ou para menos."

Muito bem. Clicando-se na matéria, temos o seguinte título.

Kassab lidera em SP, Marta diz que resultado da urna é o que vale.

Tom bem diferente do que tínhamos na capa, não?
A brincadeira não pára aí. Vemos pelo gráfico exposto na matéria que desde a última sondagem do próprio Datafolha ambos os candidatos oscilaram um ponto. Kassab subiu um ponto. Marta caiu um ponto.
Voltando ao texto dado após manchete de capa temos que a margem de erro é de dois pontos percentuais, para mais ou para menos.
O que nos leva a qual brilhante conclusão?
Que NADA mudou da penúltima pesquisa do Datafolha para a última!

Pergunta-se: o que levou à manchete do site da meia noite desse dia 23 de outubro?

Acho que estou enterrando qualquer chance, se é que tinha alguma, de trabalhar para a FSP.

110. hangar

2008-10-20T01:07:00.003-02:00

Provavelmente o lugar abrigou bandas boas.
Provavelmente.
Os espíritos dessas bandas circundam o bar sujo, a pista de chão grudento, a mesa de som com suas grades de ferro entrelaçado.
Mas falham ao tentar se comunicar com os mortos-vivos que habitam nossos tempos. A começar do operador da mesa, que insiste em não ouvir os gritos da vocalista de uma boa banda dos nossos tempos reclamando do retorno que não funciona e do baixo que soa como o peido de um velho senil. As meninas do Dominatrix dão seu melhor para um público de garotos que seriam currados em qualquer festa nos anos 80 ou 90, sinal dos tempos mórbidos em que vivemos.
Ao bom som punk da banda, meninas agem como os meninos daqueles tempos dourados e pulam umas sobre as outras. Quanto aos meninos, preferem se amassar vestindo camisas do Charlie Brown - não a banda descartável, mas o personagem de Shultz - não é uma cena bonita.

Penso no espírito das bandas punk de outros tempos: Inocentes, Replicantes, Verminose...todas dando sua benção às garotas e cuspindo na cara desse público besta limitado ao Folhateen ou à discoteca dos pais. Os pais, esses sim responsáveis por essa onda emo deplorável com seus discos da Legião Urbana. Educação! O que falta a essa gente é educação! Escreveria um novo código se me fosse dada a permissão. Começaria dizendo que toda criança tem que aprender a cuspir no chão e a beber cerveja, pra não fazer merda depois de grande.
Deixa o titio contar uma coisa pra vocês, crianças: quando o titio garçom era criança como vocês, titio trabalhava e pagava a própria cerveja. Ia pra festa (que vocês chamam de balada) à pé e voltava à pé trançando as pernas.
Mas o titio garçom já está indo longe demais...querem mais uma cerveja?
Ouçam Dominatrix.

Roger

2008-10-08T00:03:00.008-03:00

Quero, de verdade ( de verdade ), fugir da pieguice. Quero fugir de palavras vãs e promessas de um futuro de abraços e tapas nas costas. E não quero. Quero agora os abraços e os tapas nas costas, egoísta que sou. Mas vá lá...o bom senso manda que a gente espere. Que a gente deseje o melhor e que os tapas nas costas sejam válidos mesmo à distância. Viva o bom senso. Vivam as promessas.

Esse post começou no sábado passado, sem saber exatamente onde ia parar. Parou no sábado mesmo. Tínhamos nos despedido dentro do carro. Chovia, providencialmente ou não, o que tornou a despedida mais breve do que deveria ou poderia. Alguém que cantou "i do my crying in the rain", sabe do que eu estou falando.

Do começo, agora.

Eles conheceram a gente antes deles, o Roger e a Isa. Foi na praça de alimentação do Frei Caneca, e eles acharam a gente uns malas à primeira vista. (verdade, pergutem pra eles). Não lembro qual foi nossa primeira interação de fato, mas lembro de algumas que explicam bem o que e por quê a gente sente por eles o que a gente sente.

Eles nunca deixaram a gente sair de casa à pé.

Tentamos. Mas eles nunca deixaram a gente ir a um lugar em comum à pé. Moramos perto, dividimos o mesmo bairro...eles nunca deixaram a gente chegar a pé em lugares onde fomos juntos.

Imagem & Ação

Foram noites intermináveis jogando...absurdos fantásticos surgiram como uma arma laser que fazia curvas...homens das cavernas de terno e gravata...as coisas mais absurdas e deliciosas.

Sabores

Vocês são responsáveis por alguns dos sabores novos que passaram por essa boca cheia de frescuras.

Os "vales"

Trocamos vários vales. Vale-caipirinha, vale-croissant, vale-aposta e o inesquecível vale-roubada, em um dos nossos muitos programas de índio.

O fondue-dançante.

Nem fondue - talvez a mais fresca das comidas depois do escargot e do caviar - a gente levou a sério. Dançamos em roda pela mesa posta, garfinhos em riste, ao som de Feijoada Completa.

Momentos macho.

pôquer...ir no mercado em florianópolis comprar cerveja...andar na praia falando delas...pós-operatório num ônibus em direção ao "Planeta´s"...chope no "Bar do Leo"...os caras na mesa de um bar, cerveja gelada, caipirinha bem feita. Que mais, Roger? Que mais?

Inaugurações.

Quem conhece Renata e eu sabe que nós somos chegados numa inauguração. Roger e Isa estiveram presentes em todas. Foram dois apartamentos, a mesa, a geladeira vermelha...a lista só cresce.

Sério agora.

Amigo querido, sorte pra caramba pra você nessa empreitada. Continuaremos seguindo as coisas e prometemos deixar a caipirinha exatamente onde você deixou, pra quando você voltar. Um beijo e boa sorte de todos nós pra você.

Da série links inúteis em notícias tenebrosas

2008-10-05T02:05:00.003-03:00

Com essa moda de rechear páginas de informação com links para vendas pela internet, às vezes acontecem coisas escabrosas como essa daqui:
A Folha dá notícia de queda de 15% no índice Bovespa, anulando os ganhos dos últimos dois anos.
No rodapé da notícia catastrófica, oferece o livro "Veja como enriquecer na bolsa com conselhos de economistas". Patético.

Azeitona

2008-10-03T02:26:00.002-03:00

- Tou te falando cara...eu ia a 170 por hora...lá longe aquele troço...parecia uma azeitona...e a azeitona ia crescendo no parabrisa. Cada vez mais. A minha mulher grávida do meu lado e o carro a 170 por hora...e a porra da azeitona crescendo...eram 4 faixas e eu estava na terceira da direita pra esquerda. A porra da azeitona na quarta, ou seja, eu ia passar a porra da azeitona pela direita. Quando deu pra ver que a azeitona era outro carro, a porra da azeitona resolve virar noventa graus pra direita. PRA DIREITA! Na minha direção! A porra da azeitona resolve atravessar a porra da pista pra parar no acostamento à minha direitaa. E eu a 170 por hora com minha mulher, grávida, no banco do carona. Passei voando pela porra da azeitona que era uma porra de carro e senti que o vidro do lado da minha mulher formou uma bolha prestes a estourar. Naquele segundo que valeu um minuto eu tive vontade de desviar o carro mas eu estava a 170 por hora, e isso era a pior merda que eu podia fazer.
- Passei pela porra da azeitona e reduzi. Encostei no acostamento e meu coração parecia querer pular pela garganta. Pus minha mão direita no peito da minha mulher e o coração dela não estava lá. Pus a minha mão esquerda na barriga dela e o coração do meu filho parecia um celular programado pra vibrar. Nunca mais. Nunca mais.

É sempre duro ser estudante de jornalismo

2008-08-22T00:27:00.002-03:00

Você toma conhecimento de si mesmo quando está sentado num bar perto da faculdade depois de três noites sem dormir. A moça te cutuca e pergunta se você está bem moço, está bem!?
Está. Está bem. Você lembra das coisas devagar. Você tem 31 anos e voltou pra faculdade. Você tem 31 anos e o melhor que você sabe fazer é beber. E ensinar os outros como fazer para não beber demais.
Alguém senta do seu lado e pede seu autógrafo e você pergunta por quê.
- Ora, diabos! Você é aquele cara!
Você coça a cabeça e olha em volta...talvez algum dos malditos policiais do governo estejam ainda no seu pé. Tapas na sua roupa procurando microfones. Tapas na roupa do garoto procurando microfones. Suas pupilas estão dilatadas.
- Diabos...quem é você?
- Eu sou você ontem...
Uma dor aguda no seu fígado faz você se curvar, e enquanto se curva, você vê tudo o que foi, podia ser, e não foi. Crianças, adultos, mulheres, homens, velhos e velhas riem de você com lágrimas nos olhos.

Você não deixa herdeiros.

2008-08-07T18:24:00.002-03:00

Os leitores que me desculpem, mas minha cabeça está tão cheia de merda que essa vai ser uma das coisas mais pesadas que já escrevi. Estão avisados, sigam por sua conta e risco.

Estava no bar já fazia tempo. Encheu a cara de cerveja e cachaça com mais dois amigos que fizeram o mesmo. O amigo 1 vai levantando:
- Vamos embora dessa merda que amanhã eu tenho que trabalhar...
O amigo 2 pega a mochila:
- É
Ele não se manifesta, fica chupando o cigarro com o olhar semicerrado de um bêbado pensando bobagem. Os amigos 1 e 2 se olham e ficam em pé pateticamente esperando uma reação. Sabem que ele não vai embora, vai acabar se acabando em outro lugar.
- Eu não vou embora, vou tomar uma saideira em outro lugar.

Outro lugar.

Ele entra e pede um pint de guinness de entrada e repara em três sujeitos com cara de gringos que olhavam para ele enquanto pedia. Pegou o copo e fez um brinde "to the brazilian pussys". Risadas, brindes, enfim.
Um dos gringos se aproximou com seu copo e tentou falar num português (macarrônico? enrolado? como se diz isso em português?)
- Eshtá bem meo amigo?
- Let´s speak in english, buddy?

Os próximos diálogos são traduzidos do inglês...sherto?

- Obrigado
- Por que?
- Porque aqui ninguém fala inglês.
- É, em termos de inglês somos novaiorquinos, não nos comunicamos.
- Haha...então, o que você faz?
- Eu bebo...muito. E você?
- Sou escritor
- Que merda, hem?
- Não é tão ruim, eu escrevo coisas para os outros.
- Que merda, hem?
- Olhe, eles pagam um bom dinheiro, o suficiente para eu estar, por exemplo, visitando a porra do seu país.
- É tão ruim?
- Cara, eu não consigo andar 100 metros sem alguém me olhar como se eu fosse um ET.
- Olha, do jeito que eu vejo, vocês são meio que ETs. Depois, de que porra você tá falando? Se a situação fosse inversa, e eu visitasse seu país com essa minha cara vestindo uma camiseta de time brasileiro EU ia ser a atração...
- Haha, verdade. Quer saber? Vamos num puteiro?
- Puteiro? Daqueles?
- Daqueles...
Saímos os dois cambaleando, tropeçando naquelas calçadas cheias de lua e vômito, atrás das putas.
Elas estavam em todos os lugares, em todas as esquinas, elas cantavam, elas rebolavam, elas botavam os rabos pra dentro de janelas de carros. A gente passava. Olhava. E mais pra baixo. E mais.
Entramos num puteiro que anunciava uma sauna. Ofereceram toalhas. Ficamos com nossos cigarros e a cerveja a 10 reais a lata. Estava tudo bom. Estava tudo muito bom.

O que nos inspira? ( post pessoal e para ninguém )

2008-07-26T00:57:00.002-03:00

Faz tempo que não escrevo, culpo a falta de inspiração. Mas afinal, o que nos inspira? O que nos faz levantar todo dia de manhã?
Ontem morreu um professor chamado Randy Raush, da Universidade Carnegie Mellon, nos Estados Unidos. Morreu de câncer, aos 48 anos e a última aula dele - dada em 2007 está disponível para quem quiser ver no YouTube.
Barack Obama é o provável próximo presidente daquele país. Negro, de pai negro e mãe branca do sul dos Estados Unidos. Com parentes de todas as cores e raças como, segundo ele em um magnífico discurso, só lá e em poucos outros lugares isso é possível.
O que me aproxima desses dois homens é a vontade de mudanças, e a fé na humanidade.

trinta e um

2008-06-21T01:11:00.002-03:00

- Quem são vocês?
as vozes metálicas respondem em coro:
- somos você
- o que querem? o que estão fazendo aqui?
- estamos aqui para lembrar você de quem você é
- cruel isso...eu sei quem sou, não tenho lá muito orgulho disso
- pare com a auto-piedade. Você vale a pena
- como tudo, quando a alma não é pequena...haha
- ironia barata não ajuda.
- eu sei
- sente-se....cerveja?
- sempre
- pois então...trintaeum
- you bet!
- incrível, não?
- do ponto de vista do meu fígado, inacreditável!
- é um forte...nordestino legítimo
- queria poder dizer o mesmo dos meus pulmões...
- fortes também...paulistanos...
- sorte a minha...
- não conte muito com as amídalas...você ainda as têm, não?
- sou original de fábrica, exceto pela fimose e pela ex-miopia.
- antes isso que uma lipo...
- tá me tirando de viado?
- não, longe de nós...
- e agora?
- agora o que?
- o que faço?
- sei lá, segue em frente....
- pra onde?
-faça como os bandeirantes, eles subiam no alto do morro mais alto ficavam de pau duro e seguiam na direção onde ele apontasse.
-pára de me zoar!
- o que você quer? indulgência? perdão?
- quero silêncio.
- quer nada. você quer barulho. você quer o grito, o vômito, o escândalo. Acha que não conhecemos você? NÓS SOMOS VOCÊ.
-...
- somos você aos dez, aos vinte, aos trinta e aos quarenta. vamos dizer uma coisa da qual você não vai esquecer: VOCÊ NÃO VAI MUDAR. Você é a essência de nós.
- Sobre aquela cerveja. Está bem gelada?

Foi uma noite bem longa.

meninos

2008-05-28T00:30:00.002-03:00

As meninas que me desculpem mas esse vai ser um post de meninos.
Cheirando a cerveja e suor de jogar bola. Preto de lama do terreno baldio dos fundos da casa. Lanhado das folhas da bananeira que se arreganhou para nossas mãos ávidas de fruta. Molhado da chuva que banhou os corpos sobre as bicicletas naquela tarde de outuno.
Meninos precisam de amigos. Desde sempre e para o resto da vida.
Os meninos precisam ter vizinhos para compartilhar seus doces de infância e o gosto amargo da cerveja quando adultos. Precisam de alguém pra dividir o carrinho de rolimã e a mesa de bar. Em ambos os casos, chamamo-nos amigos.
Pequenos, dividimos bicletas e brigamos por pipas. Trocamos figurinhas de futebol. Comparamos cicatrizes nas peles inexperientes. Temos medo juntos. De tudo: de escuro, da turma da rua de cima, de meninas. Temos ódio juntos: da turma da rua de cima, de meninas, do dono da bola, do professor, uns dos outros.
Batemos e apanhamos juntos; alguns batem mais, outros apanham mais - juntos.
Maiores, dividimos a punheta, nem que seja da boca pra fora. Dividimos a musa. Dividimos o primeiro cigarro. Dividimos a invencibilidade, a imortalidade. Somos poderosos e bobos. Brigões e cagões. No escracho, nos amamos e nos odiamos, mais uma vez.
E bem quando achávamos que já tinhamos achado todos os amigos de que precisávamos, aparece um e outro que toma do nosso copo. Gosta do nosso gosto. Ri do nosso riso. E deixamos esse camarada entrar, que é da natureza do homem desconfiar não desconfiando. O camarada puxa a cadeira e senta na nossa mesa. Vira amigo.
Um desses camaradas acaba de dar um baita susto na gente. Sumiu e não disse que horas volta. Manda notícias dizendo que está mal, mas volta.
Se não voltar, juro que vou lá encher a cara dele de bolacha.
Volta amigo.
Volta.

Qual é o medo da Folha de S. Paulo?

2008-03-07T00:59:00.002-03:00

Sim...faz tempo que não posto aqui...(posto?). Sim...faz tempo que não escrevo...
Mais do que uma crônica engraçadinha, ou uma matéria leviana sobre um assunto leve e engrandecedor, o que me faz voltar a esse 'lugar' é o péssimo exemplo de jornalismo idem dado pela Folha Online agora, há pouco.
Em matéria não assinada, a Folha dá opinião do diretor José Padilha (Tropa de Elite ), publicada na revista Playboy, a respeito do consumo particular de maconha. Até aí nada grave.
Começa destacando a opinião emitida em outro veículo que está disponível desde o fim do mês passado; posando de bom moço. O(s) jornalista(s) responsável(eis) pela matéria diz(em) que o diretor estava incomunicável, se diz impossibilitado de falar com o diretor.
Segue taxando a entrevista do diretor para a revista como "uma conversa franca", algo não conseguido pela FSP desde que o filme foi lançado.
Vai além, taxando de hipócrita a posição do diretor a respeito da pirataria ( meio através do qual, segundo esta Folha, o filme teria recebido melhor divulgação).
Tudo empacotado e brilhante para vender matéria em que o título mais condizente seria "Diretor de Tropa de Elite fumou maconha".
Oras! Como dizia o Barbudinho de Nazaré: "Sejam quentes ou frios, os mornos eu vomito!"

Todos os bares deviam ter balcão abaixo do nível da rua

2007-08-31T01:26:00.000-03:00

Estava cambaleando por uma rua que não conhecia e a cada passante perguntava por um lugar para uma saideira. "Cada passante" no caso foram dois caras no espaço de quase um quilômetro. Nenhum dos dois sabia. Ou falava.
Afinal, numa esquina, luzes vindas de algo que parecia um porão. Me aproximei mais e vi vultos de cabeças circulando num ambiente esfumaçado. A fumaça podia bem ser poeira dos vidros, mas detalhes...detalhes. Tinha esse sujeito mal encarado na entrada do lugar que me deu um cartão branco com um número e abriu uma porta. Adentrei uma espessa camada de fumaça (era fumaça) e murmúrios e meus olhos arderam, achei bom acender um cigarro também.
Na bruma distingui o que parecia um balcão, atrás do balcão tinha alguma coisa que parecia um cara limpando copos, na frente deste algumas camadas de pessoas.
Afastei algumas camadas e berrei ao "cara-de-fumaça" :
- Ei! Me dá uma cerveja!
- Qual delas?
- Me dá qualquer uma...
- OK - disse, dando uma piscada e me estendendo uma Guiness. Cara estranho. Preciso tomar cuidado aqui.
Resolvi encostar num balcão na frente de uma das janelas que vi do lado de fora. Ao contrário do lado de lá, do lado de cá se via tudo, não que tivesse muito pra se ver.
Um vulto senta na banqueta do meu lado, deve ser uma mulher pelo cabelo e pela saia que estava usando.
- Tem fogo aí cara? - era mulher, estendi o isqueiro enquanto voltava a olhar pela janela. Ela acendeu o cigarro e por um momento a fumaça ficou mais clara.
- Que que você tá olhando aí nessa janela?
- Nada, não tem nada pra olhar
- Você quer ver a minha bunda?
- Difícil ver alguma coisa com essa fumaça, amoreco.
- Não sai daí
Não deu um minuto eu vi aquele rabo de saia do lado de fora, na janela na minha frente. Sem maiores cerimônias virou de costas e levantou a saia. Era uma bela bunda, se te interessa saber. Baixou a saia e voltou para o lado de onde tinha vindo.
Esperei ela voltar um bom bocado de tempo e nada. Resolvi pegar outra cerveja, dessa vez do outro lado do balcão, pra evitar problemas e garantir minha integridade física. No caminho reparei: tinha janelas como a minha circundando todo o bar. Numa delas, do lado de fora, uma bunda conhecida. Do lado de dentro um babaca com cara de bobo. Dane-se! Uns tem a bunda, outros a cara de babaca.

15 de agosto de algum ano aí

2007-08-15T02:32:00.000-03:00

Aconteceu. Foi mais rápido do que o tempo que você leva para ler este parágrafo. A Coréia do Norte achou de peitar os EUA, que acharam de responder à altura (2 metros e meio mais alto, diga-se). A Rússia achou que não podia ficar atrás. E Índia e Paquistão, seguidos por Israel e outras potências nucleares, resolveram arregaçar as mangas. Uma grande banana para anos de diplomacia.
Naquele boteco no centro da cidade, a nata: dois estudantes universitários, um garçom, um mendigo conhecido (atraído pela hora de fechamento e esperançoso na xepa que se anunciava), o músico que esperava o cachê da noite e o dono do bar. Olhavam incrédulos para a TV, portas baixadas.
O silêncio foi quebrado pelo mendigo, bêbado, antes de qualquer outro que compartilhasse da situação etílica:
- Putz! Fodeu!
Risos nervosos. Copos baixados. Murmurinho. O "doido" tinha razão: fodera. Não o doido, o mundo.
Portas baixadas, dizia, e não demoraram os brindes:
- Quero ver o presidente dizer que não sabia!
- Sou o dono da maior biblioteca do mundo! Um livro! Um livro!
- Ao ócio amanhã!
- Ao fim do mundo!
Se olham. Fim do mundo.
Sentam-se, que estavam de pé já fazia tempo. Um dos estudantes pensa e se sente ridículo por querer ligar pra casa. Outro se sente ridículo por não querer ligar. O devaneio começa com eles:
- Quantos filhos você queria ter?
- Eu queria um casal...e você?
- Eu queria quatro, mais se possível.
- Você tá é besta...sabe a quanto anda a fralda?
- Ô garçom, traga aí uns amendoins e mais uma gelada já que não tem jeito.

Garçom olha para o dono do bar, que consente, calado. O mendigo se manifesta mais uma vez:
- Ah...eu sabia que ia dar merda. Quantas cervejas tem aí?
Todos se olham. Garçom, limpando a mesa, inclusive.
- QUANTAS CERVEJAS TEM AÍ, PORRA!?!?
-T-t-três caixas... - é um misto de choro engolido e preocupação.
- Então fodeu mesmo irmão...a parada é a seguinte: aqui não é alvo pra ninguém...a gente vai morrer é de radiação, ou fome. Essa cerveja aí não vai dar nem pra molhar o bico.

A lógica do mendigo era irresistivelmente...digamos, lógica. O clima de camaradagem apocalíptica (antes que perguntem se existe tal coisa digo que não sei; não tivemos muitos apocalipses ultimamente para aferir a camaradagem existente) deu lugar a olhares desconfiados e rostos sombrios. A cerveja ia acabar, e logo. Era mister garantir o seu quinhão. Melhor era pegar tudo pra si. E dane-se se eram 3 caixas de serramalte, caras à beça. Em tempos escatológicos a gente tem um pendura garantido, paga-se lá, no além ou na próxima vida, o que vier primeiro.

Luzes se apagam.

Anti-guia botequeiro 1 - Casa do Norte Feijão de Corda

2007-07-23T21:25:00.001-03:00

Ali na Casa Verde é domingo e faz silêncio, que por sua vez é quebrado por uma ou outra criança, um latido de cachorro, adolescentes que passam com suas mobiletes caseiramente envenenadas e os suspiros de satisfação de quem está sentado numa mesa da Casa do Norte Feijão de Corda.
Dica quentíssima do Cabral, o bar foi escolhido para inaugurar este anti-guia por preencher todos os quesitos expostos no nosso manifesto.
Era domingo, dizia, e o sol garantia a luz ideal para transformar qualquer cantinho, fresta, bicho, gente, em fotografia. Barrigas roncavam e bocas salivavam pelo prometido baião de dois que seria servido ali no botequim "simples, viu gente", nas palavras do Cabral.
O atendimento do garoto "recém-chegado do norte", segundo o proprietário do lugar, foi um primor. Tímido a princípio, característica do bom garçom que está esperando as gentilezas do novo freguês para começar a buscar as cervejas mais geladas do fundo, "aquela que você guardou pra você, por favor". Foram as gentilezas, e vieram as cervejas.
No cardápio farto em quitutes do norte, o Baião de Dois gritava por nossa atenção, ao que respondemos: "com carne-de-sol, por favor". Como entrada, costelinhas com mandioca frita e manteiga de garrafa, o que aumentou nossa sede.
A tarde corria frouxa, o riso saia frouxo e o sol ia baixando, junto com as pálpebras.

A versão de Bibi
(a cada dica a visão de Bianca, representante do público feminino botequeiro)

Um prazer gustativo que beira o sensual, com toques de tempero e textura que quase me lembram a areia de Boa Viagem que vinha de brinde com o prato quando vivi lá. Foi essa a sensação que tive ao saborear o Baião de Dois da Casa do Norte Feijão de Corda... sem o excesso de areia e o sol escaldante da praia de Boa Viagem... foi aqui mesmo, na esquina de casa... que delícia!

A casa começou na R. Carandaí há uns cinco meses, em uma pequena lojinha que comportava um balcão embaixo e algumas mesas em cima, junto com a cozinha mágica. As mesinhas começaram a pipocar na calçada e resolvemos provar a comida que atraía tanta gente. A gentileza do chef (que também é dono), de sua esposa, a comida impressionante e a temperatura exata da cerveja chamaram nossa atenção, mas a estrutura física ainda não nos permitia compartilhar essa pérola com o mundo (pois nossos amigos não caberiam nas mesas). Tal problema foi solucionado com a mudança da casa para uma instalação de esquina, com mesas em número suficiente, banheiros para meninas e meninos (nos quais eles estão trabalhando, mas que ainda não atingiram o nível de excelência considerado ideal por esta que vos escreve... mas que ganha um crédito pelas florezinhas caprichosamente colocadas na pia), um solzinho gostoso que bate nas mesas da calçada, sem exagero ou necessidade de protetor solar e a fabulosa recepção quase que familiar dos donos da casa.

Vale a visita, para ter o prazer de degustar os acepipes temperados perfeitamente (sem exageros ou excessos de coentro)... Então vai lá ver...

Tão vale a pena!

Serviço:

O quê? Casa do Norte Feijão de Corda
Onde? Na esquina das ruas Carandaí e Jaboatão, na Casa Verde, zona norte.
Tem Telefone? Tem.
E qual é? 3857 1719
Quantos foram? 5 pessoas
Tamanho do estrago: foram consumidas uma porção de costelinha com mandioca, um baião de dois com carne-de-sol grande (serviu bem cinco pessoas), uma caipirinha de Salinas, uma dose de Salinas e quantidade incontável de cerveja. Tudo por R$18 por cabeça.

Fotos by Carlos Cabral, o fotógrafo que puxa o cobertor e descobre o Brasil.

Manifesto anti-guia

2007-07-22T19:54:00.000-03:00

Responde uma coisa pra mim: quantas vezes você não se pegou num sábado ou domingo quando o sol convidava para sair de casa tomar uma geladinha e comer uns negocinhos com uns amigos jogando conversa fora e se perguntou: "onde?"
E depois de se perguntar "onde?" correu pra um guia de jornalão ou revistona, ávido por uma dica de lugarzinho ao sol onde pudesse descansar o corpo, garrafas às dezenas vazias na sua frente, pratos raspados, olhos mareados de sonolente satisfação?
E depois de escolher um entre dúzias de lugares cujos nomes não dizem nada, cujos preços exorbitantes convidam ao estoicismo, em regiões distantes que sugam a última gota de sangue bandeirante que corre na sua veia, você chega a um lugar sem vaga para estacionar seu carro, sem mesa para estacionar os amigos, sem garçom para suprir a demanda de cerveja...essa cena lhe é familiar?
E se alguém te convidasse para uma cervejinha domingueira num bar a poucas quadras de sua casa? Lugar em cuja porta você sempre passou apressado para o trabalho e para onde , uma ou outra vez lançou um olhar curioso, mas preferiu confiar na sensibilidade e tino jornalísticos de "profissionais que resenham os melhores bares da cidade"? Faça um exercício: passe por esse bar no domingo à tarde e contemple as pessoas com semblante satisfeito, dezenas de garrafa à frente, pratos raspados e olhos mareados.
Sim! Há vida no seu bairro. Há lugares que não constam no mapa da grande imprensa e onde se pode encontrar ambiente amigável, cerveja gelada e bons acepipes da culinária botequeira. Mais! Há lugares no seu bairro onde se pode provar da rica culinária brasileira, sem pressa, sem briga por mesa, sem briga por vaga ou por um manobrista.

Temos uma proposta pra você: regularmente iremos postar neste espaço uma dica de um lugar bacana em algum ponto desta São Paulo. Haverá o texto deste seu garçom, as fotos supimpas do amigo Cabral e alguns pontos altos como a colaboração da Bianca, esposa do Cabral, que nos dará a visão feminina do lugar resenhado - itens indispensáveis ao gênero como a usabilidade do banheiro e a variedade do cardápio estarão em pauta nos seus pitacos - além dos "positivo" dos queridos Rogério e Isabelle, jornalistas e botequeiros de mãos cheias (quatro ao todo).

Não meus caros, não ficaremos só nisso. Queremos convidá-lo para fazer parte desse "mapeamento botequeiro fora do gibi". O nosso espaço está aberto para sua sugestão de lugar que valha a pena, só lembre-se de respeitar alguns pré-requisitos a saber:

- tem que ser um bar de bairro (nada de filial de um determinado bar)
- nada de ambientes assépticos e metidos a besta, como aqueles bares inaugurados ontem com cara de bar dos anos 30.
- tem que ter algum petisco ou prato que seja especialidade da casa, um chope bem tirado ou uma grande variedade de cervejas e/ou cachaças pode ser estudado.

Sim amigos, mais do que um guia este espaço vai ser uma grande troca de figurinhas e experiências. E a grande prova de que nós, como botequeiros, podemos e devemos andar com nossas pernas, usar nosso próprio olfato e nosso espirito desbravador.

Aguardem novidades a partir de amanhã! (ou no máximo terça..haha)
Saúde!

Eu sou o Lanterna Verde...e vc?

2007-07-11T13:33:00.001-03:00

You are Green Lantern

Green Lantern		80%
Superman		70%
Spider-Man		60%
Supergirl		50%
Iron Man		50%
Wonder Woman		45%
Batman		45%
Robin		42%
Hulk		35%
The Flash		30%
Catwoman		5%

Hot-headed. You have strong
will power and a good imagination.

Click here to take the Superhero Personality Test

Um girassol da cor...

2007-07-04T15:48:00.000-03:00

Vai daí que você está sentado e adentra um girassol no bar. Não andando, fique claro. Carregado, que é a natureza das flores colhidas. Espanta? Espantei.
Gosto de girassóis. No duro! Sabem aquele papo de que girassol, nos campos de girassol, segue a luz solar conforme passa o dia? Verdade. Já vi.
E esse era dos grandes; redondo, repolhudo, solar. Atravessou o bar e sentou na mesa atrás de mim aquele girassol, que acha de aparecer num bar à noite, plena rua Augusta. Penso no girassol buscando a luz fria e branca do boteco, saudoso que deve estar da nossa estrela. Ou seguindo o farol de algum dos vários carros que seguem rua abaixo, ou acima.
As cabeças nas mesas é que se viram, curiosas sobre seus caules de pescoço, seguindo o girassol que adentrou o bar.

Aqui, ó.

2007-06-28T10:42:00.000-03:00

Já não se espanta. Mas ainda sente o frio na barriga; será? Atravessa a rua olhando para os dois lados, o de cima e o de baixo, vai que alguma coisa desce ou sobe e te atropela. Passa o dia ouvindo cheiros e cheirando luz. Pisar em ovos é que é. Estômago embrulhado, pra presente, num laço com nó cego. Olhar e ver pra quê se a poeira é densa e se agora, na selva, só existem espelhos? Uma mão enrugada, a outra não, que você já está a meio caminho andado; ou com água até o pescoço, acenando pra ninguém. Tá tudo aí, é pegar ou largar. Agarra com unhas sujas e dentes podres e não solta. Nem corre que se correr o bicho...o bicho. Acabou a brincadeira, enfia a bola no saco e vai pra casa que está na hora de jantar...silêncio. Preocupado? Aqui, ó. AQUI, Ó!

O caroço da questã

2007-06-26T09:22:00.000-03:00

Semanas atrás assistimos palestra com o jornalista William Waack, apresentador do Jornal da Globo, daquela emissora. O objetivo não ficou muito claro, mas ficou a impressão de que seria dar um panorama da imprensa brasileira atual.
Inevitavelmente um dos assuntos discutidos foi a grande quantidade de escândalos que pipocam no governo do, nas palavras do grande Elio Gaspari, Nosso Guia e a terrível constatação de que o brasileiro perdeu a sua capacidade de se indignar e de reclamar; de ir à rua e se mostrar indignado.
Espaço aberto a perguntas, questionamos o profissional se não seria também papel da imprensa dar maior ênfase à análise acurada dos fatos ao invés da simples repetição e divulgação uma vez que, pela quantidade de escândalos, essa tendência poderia provocar um efeito anestésico nos receptores da notícia.
William foi categórico em não dizer nada. Nem que sim nem que não. O debate é complexo, sabemos, mas o espaço para discussão e análise ainda é restrito.
Me pego agora lendo na Folha Online esta matéria comentando o fato de a Sra. Mônica Veloso, jornalista, mãe de uma filha de Renan Calheiros e um dos pivôs do escândalo mais recente, ter manifestado seu interesse em posar nua para uma revista masculina. E mais! Essa mesma revista estar interessada sim em exibir as fotos da nobre cidadã. A matéria até chama a jornalista de "musa do escândalo".
Não faz muito tempo, durante outro escândalo, o do valerioduto ( que também se chamou Mensalão) a secretária Fernanda Karina Ramos Somaggio, manifestou pretensão parecida com a sra. Monica, chegando inclusive a fazer ensaio "sensual" para a própria Folha de S. Paulo na sua versão online.
Vamos assim, numa corda bamba entre a notícia bombástica, a denúncia gravíssima e a chacrinha, a leviandade.
As denúncias do caos aéreo gravitam entre bravatas do lado do governo e das forças armadas, as denúncias dos controladores e os repórteres de plantão nos aeroportos preocupados não em entrevistar ou localizar autoridades que possam dar opinião oficial - ou mesmo funcionários com versões oficiosas - sobre os fatos; buscam antes, quando não somente, a opinião da senhorinha cansada, da família em pé faz 4 horas. Ora! Estes estão obviolulantemente indignados com o fato de terem seus vôos cancelados.
Sr. William, concordo com a opinião de que o papel da imprensa é informar. Concordo que a velocidade das informações e dos escândalos que grassam nem sempre permite uma análise ou a busca de opiniões de especialistas a priori. Questiono o carnaval. Questiono a bufonice em que terminam as coberturas dos escândalos; essa postura sim sr. William, é a responsável pela falta de indignação e pela anestesia geral no moral da patuléia.

Resumo

2007-06-22T09:12:00.000-03:00

Rua Frei Caneca, Rua Altinópolis, Escola de educação infantil Bambino, Peg&Pag, Copa de 1982, Ponte Pequena, irmã pequena, bonequinhos do Batman, Ultraman e Ultraseven, mãe pedindo pra ir comprar pires e eu achar que é um jogo, aniversário com bandeirinhas no teto e bolo imitando campo de futebol, playmobil, Rua Salete, Colégio Dervile Alegretti, professora Jurema, primeiro livro, Jumbo Eletro, Arujá, água do poço e o barulho da bomba de tirar água do poço, malhar o judas, cheiro de café, bife com casca, farofa de ovo, mandiopã, Pirituba, Pico do Jaraguá, Colégio São João Gualberto... 10 anos.
Bicicleta nova, amigos novos, descer ladeira, medo de cair, entrar em casa sujo de lama, boletim com o primeiro "vermelho", lavar a Brasília vermelha no sábado, cinema no shopping paulista com os amigos do colégio e guerra de pipoca, meninas-lá-meninos-cá, meninos e meninas se aproximando depois, ficar sem graça e não saber o que fazer com as mãos, Ilhéus, saudade, Colégio São Jorge, cartas trocadas e mais saudade, Porto Alegre, Brique da Redenção, lanche no Rib´s, IPA, deslocamento, grupo de jovens, acolhimento, amigos, cara pintada, amigos, Técnico em Contabilidade, amigos, namoradas, Rolling Stones no Pacaembú e lanche no La Baguette, primeiro porre, primeira banda, cerveja com o pai, Gramado, PUC, música industrial, amigos de mijar junto, cafeteria Porto dos Casais...20 anos.
Namoro sério, medo de perder, estar sozinho no mundo, conversas noite adentro com Nescafé, voltar pra São Paulo, querer morrer, depois desquerer, querer viver, não entender mais nada, Vila Matilde, ser tio, desencontros, porres, emprego estável, novos amigos de mijar junto, Passagem da Consolação, Renata, Riviera Bar, gosto de futuro, Rua Paim, universo paralelo, fazer pastel, churrasco na chuva, chuveiro queimado, Rua Frei Caneca, festas intermináveis, controlar a pressão, parar de fumar, voltar a fumar, viajar junto e voltar junto, filme e pipoca, Ibotirama, Festas dos anos 80, voltar a estudar, casa própria, Alameda Ribeirão Preto...30 anos.
...

Virei a esquina e topei com 30 anos

2007-06-21T10:04:00.000-03:00

Amanhã vou olhar no espelho de manhã, para os rituais humanos corriqueiros, e vai estar o reflexo de um cara com 30 anos vividos. Talvez eu puxe pálpebras pra baixo, afaste alguns fios de cabelo aqui e ali e descubra uma nova dobrinha, um novo fio branco; no mais, o mesmo eu.
Devia ter um espelho que mostrasse como a gente vai por dentro, que eu sinto algumas coisas que não sentia quando completei 20. A capacidade de entornar diversas qualidades de bebida numa mesma noite e acordar no dia seguinte como se nada tivesse acontecido me escapou, por exemplo. Dez anos atrás eu comecei a fumar e hoje eu sinto os efeitos disso quando subo uma ladeira, ou boto os bofes pra fora de manhã cedo na hora do banho.
São coisas que me fazem pensar que a gente tem um limite, e acho que essa é uma das descobertas desses tempos de 30 anos. A gente se pega falho, descobre que não tem a capacidade regeneradora eterna e nem pode dobrar barras de aço com o mindinho. Dá um certo medo, mas o medo faz parte.
Conversava com um amigo, dias atrás. Ele está dez anos na minha frente nessas descobertas e passagens. Concordamos em um ponto: a tal crise dos 40 começa aos 30. A gente se pega mesmo sentindo que tudo o que fizermos nesse período define o que seremos para o resto das nossas vidas. 20 anos é fichinha. Dos 20 aos 27, 28 você tem mais é que curtir uma boa dose de irresponsabilidade. De repente você acorda um dia pensando em que diacho está fazendo. Acorda olhando em volta e vendo onde você está. Em boa parte dos casos tem ali do seu lado uma mulher que te ama, e que você ama de volta e quer passar o resto da vida do lado dela. Olha pra uma casa que você está construindo. Uma família apontando. Te dá uma paz e um nó na garganta. Você se vê homem, no melhor sentido do termo. Tem um mundo pela frente e um passado com um bom repertório de acertos e cagadas em que se basear. No meu saldo geral de acertos e cagadas, foi um bom passado - tenho milhares de fotos pra provar. Vai ser um bom futuro. Está sendo uma boa vida.

Grandes Momentos da Humanidade. Parte 1 - Mudando de Casa

2007-05-02T10:31:00.000-03:00

Conheço gente que passa a vida inteira na mesma casa, ou só se muda uma vez quando sai da casa dos pais para formar nova família. Tem também aqueles que formam nova família dentro da casa dos pais mesmo.
Nas minhas contas, por baixo, já mudei de casa umas 15 vezes, o que me faz um razoável conhecedor da arte. Mesmo assim, abalizado "cachorro mordido por linguiça", tomei uma bola por baixo das pernas ainda outro dia.
Acontece que Renata e eu entramos para o seleto grupo de proprietários de casa própria. Um belo apartamento ali na al. Ribeirão Preto, a duas quadras da Av. Paulista no lado do Bexiga, que é onde enterramos o umbigo ( expressão indígena que poeticamente ilustra a pertença da pessoa ao lugar).
Sensação bacana. Durante o mês e meio de espera até a entrega das chaves -que aconteceu no último domingo - fizemos planos. Sonhamos móveis do jeito que sempre quisemos e não compramos por não achar legal investir tanto num espaço que não era definitivamente nosso. Agora sim! Podíamos nos dar ao luxo de fazer as coisas do nosso jeito, pensando no longo prazo. Grandes refrigeradores com espaço para toneladas de comida congelada. Poltronas dispostas milimetricamente. Sofás que te abraçam na frente da TV disposta sobre o rack bacaninha.
E quem sabe, delírio dos delírios, uma mesa com 6 lugares.
A certeza de que tudo estava perfeito foi nossa ruína.
Corremos para a Tok & Stock e encontramos o sofá, aquele que te abraça em frente à TV...marcamos a entrega para 05/05, "claro que vamos conseguir mudar no fim de semana depois da entrega da chave, né?"
Toca para as Casas Bahia pra ver a geladeira. A geladeira gigante para toneladas de comida congelada. Dispensamos o dispenser pra água que frescura tem limite. Chutamos todos os baldes, porém, comprando uma TV LCD. Data de entrega? 05/05.
Corremos para a Teodoro Sampaio (para quem não é de SP, é uma das famosas ruas especializadas daqui, esta é especializada em móveis. Milhares de lojas de móveis) para ver se achávamos o rack bacaninha. Achamos. Data de entrega? 05/05.
Fomos para casa felizes e satisfeitos, mas não sem uma pulga atrás da orelha. "Será que está tudo certo mesmo no apartamento?" "Claro que está! Por que não estaria?".
Estranhamente o proprietário do apartamento nos ligou na noite do sábado dizendo que não poderia entregar a chave em mãos. Tinha uma viagem urgente. Deixaria a chave na portaria, boa sorte, boa sorte. Um frio na espinha nos acompanhou durante a noite.
Acordamos no domingo e fomos buscar a chave.
Regra número um das mudanças: um apartamento mobiliado esconde muita coisa. Não faça nada até ver o apartamento vazio.
A visão do apartamento vazio foi um sopapo. Fomos mirins. Dentes-de-leite. Só a pintura do apartamento tomaria pelo menos uns 3 ou 4 dias. Outros detalhes foram surgindo, entre eles o espaço vazio na cozinha, onde devia estar um fogão embutido, que não compramos. Pra quem não sabe, um fogão embutido custa de 40% a 50% mais do que um fogão convencional.
Ainda na cozinha algo me fez tremer. Havia um nicho para a geladeira. Que estranhamente parecia curto...Pensei na nossa geladeira de guardar toneladas de comida congelada. Peguei a trena e medi a largura. 70,5 centímetros. Preferi ficar calado. Teríamos que voltar de qualquer jeito nas Casas Bahia para remarcar a entrega das compras, então eu mediria a geladeira.
Foram horas tensas até a segunda feira. De noite sonhei com um tribunal de geladeiras me julgando por não ter medido o nicho antes da compra. Acordei suado e gritando. Mas divago.
Acordamos na segunda-feira determinados. Fomos à Consolação (outra das ruas especializadas de SP, nesse caso em iluminação. Não a espiritual, a elétrica.) para comprar outro item faltante: luminárias e spots. Levamos tudo para o apartamento novo.
Na parte da tarde voltamos à loja do rack e depois às Casas Bahia para alterar a data de entrega. Discretamente puxei a trena e medi a geladeira. Alívio. 68cm de largura. Tínhamos 2cm de sobra, o que na escala dos nanômetros é mais do que a extensão do Maracanã. Na minha cabeça eu vi o tribunal das geladeiras virando as costas e dizendo "que isso não se repita!".

Estamos mais calmos agora. Conversamos com um engenheiro, amigo da família da Renata, que se propôs a ver a disponibilidade para fazer a pequena reforma. Já estamos pensando em mudar só no fim do mês. Mudança tem que ter paciência, gente. Tem que ter paciência.

Rock Press

2007-05-02T10:20:00.000-03:00

Pelo menos dessa vez eu tenho uma boa desculpa pra demora em postar alguma coisa que não seja o velho e bom bloqueio. Estava escrevendo uma matéria para o site Rock Press a respeito do lançamento do novo album do Nine Inch Nails.
Clica!
Os comentários de vocês são muito bem vindos!

Mendigos

2007-03-27T10:05:00.000-03:00

Os mendigos olhavam a televisão.
Na calçada do bar, risos e copos quebrando. Os mendigos sentados olhavam a televisão.
Dentro do bar algumas cadeiras erguidas para cima das mesas; meia noite gente, hora de fechar. Os mendigos sentados na calçada olhando a televisão. Os olhos mareados, translúcidos, vazios, zumbis... olhando a televisão.
Pernas cruzadas espremendo as barrigas vazias daqueles mendigos que ninguém via, e que olhavam a televisão.
A televisão que estava fora do ar.

Zingg!...Pow!....Crás!

2007-03-09T14:16:00.000-03:00

Nessa sexta feira sonolenta, onde tudo o que me vem na cabeça é sair daqui correndo para o bar mais próximo e tirar o sapato aos berros de "acudam! uma cerveja pelamordedeus!!", não sei por que me ocorreu o nome do falecido fotógrafo David Drew Zingg. Americano de New Jersey, "tio" Dave mudou-se de mala e cuia para o Brasil após conhecer e se apaixonar pela bossa nova - a mulher brasileira ele viria a conhecer depois.

Morou no RJ e depois se mudou para SP, onde colaborou (nos últimos anos de vida) com a Folha de SP. Lembro de lê-lo na adolescência e de nele encontrar um outro herói inspirador. Seus textos transbordavam bom humor e crítica ácida. Conversava com o leitor como quem está no bar, chamando-o de Joãozinho. Chamava os EUA de gringolândia, o RS de gaucholândia...e por aí ia...desfiando seu rosário de causos.

Garimpei um pouquinho e achei um texto absurdamente emocionante e emocionado. Uma declaração de amor deslavada de um gringo por um país estrangeiro. O acaso tem dessas coisas: nesses tempos em que nossa auto-estima como brasileiros anda tão por baixo, onde brigamos tanto por uma razão de acreditar que tem luz no fim do tunel vem mr. Zingg, lá de onde descansa, me arrancar umas duas ou três lágrimas.
Tio Dave, puxa uma cadeira e usa da palavra, por favor. A cerveja já vem vindo.

"Não sei como aconteceu, mas de repente o Brasil se transformou para mim no país mais cheio de vida que conheci. Não era o pitoresco exagerado do folheto turístico. Não era o superverdadeiro e superglorioso aspecto físico: Corcovado e as praias, Iguaçu e o Amazonas. Não eram os cinematográficos desfiles de Carnaval. Não era Brasília, não era São Paulo, não era todo o poder industrial das fábricas de automóveis; ou a televisão, a Kibon, Nycron, Peg-Pag. Era o efeito arrebatador de cada profundo e emocionante contato com um brasileiro, depois outro, depois outro, depois dez e depois centenas. Era a experiência de ser tratado como um ser humano por outros sêres humanos - o mais aberto e complicado, sereno e perturbado, alegre e triste grupo de sêres humanos com quem já convivi. Seja qual fôr a minha impressão a respeito do brasileiro, êle me parecerá, em primeiro lugar, aberto. E eu tenho sido ajudado, odiado, apoiado, enganado, admirado, detestado e amado.

Cheguei à conclusão de que existe algo simples, mas muito forte - um tipo de cola humana indestrutível - que junta numa idéia só êste grande País. Ao olhar para um brasileiro, sinto que êle tem a absoluta certeza do que é. E acredito que essa certeza vem do fato dele ter sido muito amado, desde muito cedo e durante muito tempo. Para mim o Brasil é um país habitado por um grande número de pessoas que têm sido muito amadas e que têm capacidade de transmitir esse amor. Aqui se encontra o amor à vida que impede o derramamaento de sangue, que mantém as pessoas vivas, no verdadeiro sentido da palavra. Commo estrangeiro, vejo sempre o carinho enchendo as ruas.

O que pode o visitante dizer a respeito da mulher brasileira, que Vinícius de Moraes já não tenha dito com mais amor e mais profundidade? Que observações pode fazer o forasteiro a respeito dos olhos profundos da morena carioca, que inúmeros homens já não tenham feito? Como pode um estrangeiro descrever melhor suas qualidades que uma canção de Tom Jobim? A mulher brasileira tem lugar especial na geografia feminina do mundo. Sua beleza física, para um fotógrafo, é muito simples de ser descrita. Seu andar, seu gôsto intuitivo para se vestir, seus olhos, seus cabelos - tôdas essas coisas a colocam entre as mais belas. Mas suas qualidades interiores - sua maneira de se dar completamente e sem reservas quando ama - é que são as coisas mais difíceis de medir e descrever. Como explicar que uma prostituta brasileira seja tão carinhosa? Como transmitir o sentimento indescritível de ver a alma de alguém através de seus olhos? Como medir a profundidade, a amarga profundidade, do amor por uma mulher brasileira que perdemos?"

Toca do Tatu

2007-02-23T10:23:00.000-02:00

Afora algumas experiências esparsas em bares de faculdade generosamente emprestados por amigos, faz uns dez anos que não experimento "the real thing".
Bar de faculdade é emoldurado de imberbes descobrindo os prazeres da vida e do álcool.
Bar de faculdade tem que ter banheiro fechado a chave, nem que seja o feminino, esta sob vigilância do proprietário ou do garçom mais antigo.
Em bar de faculdade não rola briga que não seja por ciúmes, de mulher ou de fígado mais resistente.
Bar de faculdade que se preze incomoda a vizinhança.
Em bar de faculdade às vezes aparece um bêbado amigo do estudante (fui ambos) ou anônimo que acaba amigo de todo mundo.
Bar de faculdade é indispensável na formação de um universitário. Os que passam incólumes não sabem o que estão perdendo.
Cerveja em bar de faculdade tem gosto diferente. Bebe-se brahma como se fosse a melhor cerveja do mundo.
George W. Bush, Bill Gates e FHC não frequentavam bar de faculdade.
Bukowski, Tim Leary e Aldous Huxley se não viviam lá, pelo menos passavam na porta.

Em bar de faculdade sempre tem um cara escrevendo.

este devaneio surgiu no bar "Toca do Tatu" próximo à Unip na rua Apeninos, onde um dia pretendo ter conta.

Renata

2007-02-08T09:36:00.000-02:00

Hoje é aniversário da Renata, minha companheira.
Companheira, segundo verbete do "dicionário Leonardo de adjetivos emotivos", a gente conquista depois de bom tempo de história comum, descobrindo, rindo, chorando, bebendo e comendo e deixando de beber e de comer.
Queria escrever uma música que falasse de todas essas coisas. Dos dias de chuva e preguiça na cama. Das vezes em que cozinhamos juntos e das vezes em que nos cobramos por não fazê-lo. Das vezes em que pisei na bola e te deixei puta. Das várias vezes em que nos prometemos fazer caminhadas. De ficar discutindo a cor do sofá e se vamos trocar a geladeira sim ou não.
Que ela falasse desde aquele primeiro beijo na passagem da Consolação, sabe lá onde estávamos com a cabeça que acabamos vindo parar aqui anos depois, planos feitos e objetivos alcançados, muitos ainda a caminho.
Falasse ainda desse ano que começa atropelando com novidades e do medo já declarado que tenho de ficar longe de você, ao mesmo tempo em que olhando nos seus olhos perco o medo de tudo, até de cachorro e mariposa.
Não tem som essa música, minha querida, só aquele que reverbera aqui dentro quando penso em você, em nós e tudo o que temos pela frente. Você vai longe, eu tou indo logo atrás sem largar da sua mão, vendo se está tudo bem.

Te amo de amor.

? de junho de 2077

2007-01-31T23:09:00.000-02:00

pra quem ainda não sabe do que se trata, leia antes:
parte 1, parte 2, parte 3, parte 4, parte 5, parte 6

Não sei se se passaram horas, ou dias, ou meses, mas acordo suando, como depois de um pesadelo. A sensação logo se define em urgência e não em medo. Preciso me levantar e sair, o mais rápido possível.
O relógio marca 3 da manhã. Visto uma roupa ao mesmo tempo em que me pergunto se vou encontrar algum lugar aberto. Não tenho muito tempo. Não sei pra quê, não sei de quê, só sei que o tempo é curto.

Saio pela rua e resolvo passar no bar do Carlos, se é que ele vai estar aberto. E para minha surpresa está. Entro esbaforido, falando coisas nas quais não vejo nenhum sentido:

- Seu Carlos, está tarde, onde eu devo ir?
- Oi Augusto, você tem que ir onde você tem que ir.

Estranhamente eu sei exatamente onde isso fica.

Subo a Rebouças. Desço o boulevard Matarazzo, entro na Fernando de Albuquerque e na esquina da Augusta, onde até outro dia existiam ruínas, está um bar novo. Um toldo verde, mesas na calçada e uma placa onde se lê Ibotirama 2077. Tem uma mesa na calçada, vazia. Me sento.

Um garçom sorridente me pergunta o que vou querer. Peço cerveja e cachaça. Só então percebo algo vibrando no meu pulso. Na correria para me vestir coloquei meu data-watch. Está em modo player. Estendo os fones e os ponho no ouvido. O nome da música é Lay me Low, do Nick Cave. música que meu avô chamava de "descrição da morte perfeita".

"They'll bang a big old gong (Lay me low)
The motorcade will be ten miles long
The world will join together for a farewell song
When they put me down below
They'll sound a fluegelhorn (Lay me low)
And the sea will rage, and the sky will storm
All man and beast will mourn
When I go"

Olho em volta. Pessoas rindo. Falando. Bebendo. E na mesa ao lado uma garota sozinha. Usava um laço amarelo na cabeça. Nada nos pulsos, e um lápis nas mãos, que usava para desenhar algo no guardanapo. Levantou a cabeça e olhou para mim, sorrindo:

- Espero que não se importe, mas estou fazendo um desenho seu - disse.
- Não, não me importo não...quer dizer, se eu puder ver o desenho. - respondi alguns segundos depois.
- Claro. Vem! - apontou a cadeira ao seu lado.

Me levantei e sentei ao seu lado. Tudo levava muito tempo. Muito mais do que consigo dizer agora. Vi as pessoas nas mesas em volta. Ouvi os bipes dos seus aparelhos e as risadas das suas bocas. Vi carros zunindo nas ruas. Ouvi os primeiros pássaros cantando. E vi, dentro do bar, um senhor de barba branca e sem bigode, grisalho, com uns olhos muito negros e pequenos olhando pra mim e sorrindo. Olhei para aquela garota e perguntei seu nome.

- Núbia, minha mãe quis para mim o nome da minha avó.

Por muito tempo não soube mais o que dizer a respeito disso. Núbia, a avó, tinha sido amiga do meu avô. E por conseqüência, frequentado os mesmos lugares. Núbia, a neta, está aqui ao meu lado revisando meu texto, atestando a necessidade de vivermos a nossa própria história.

A existência, percebo agora, é uma dádiva única, exclusiva, irrepetível. Mas às vezes uma série de histórias se juntam, se sintetizam para formar uma nova história. E é tudo o que eu quero dizer a respeito agora.

Recesso...

2006-12-25T22:48:00.000-02:00

Pois é...fica o dito e redito por não dito...e está aí tudo o que consegui produzir neste ano, o primeiro de vários deste blog, ao menos assim espero.

Deixo o agradecimento a todos os que tiveram paciência para ler, reler e comentar as parcas inserções desse espaço...fica a promessa de ano novo de que haverá muito mais, logo mais.

Tenham um pouquinho de paciência, que vou estar viajando nos próximos dias e dentro das possibilidades técnicas manterei vocês informados sobre nossos percursos e aventuras...

Um grande abraço a todos vocês e bom começo de ano...

Sorte!

04 de junho de 2077

2006-11-30T14:29:00.000-02:00

leia antes: parte 1, parte 2, parte 3, parte 4 e parte 5

Dormi boa parte do dia e acordei com o gosto amargo da ressaca na boca. Tomei um comprimido que rapidamente eliminou o mal estar. Os boêmios do passado invejariam essa tecnologia. Ou ririam...o que seria da boêmia sem a ressaca.
Meu pai trabalhava no escritório; estava de costas para a porta mas me ouviu passando:
- Tudo bem, filho?
- Sim...um pouco frustrado, mas bem.
- Quer falar sobre isso?
- Acho que não...Não.
- Tudo bem então.

Me afasto.

O que aconteceu ontem? Por que não senti? Fiz tudo certo! Estava praticamente nu, de peito aberto, e ainda assim não consegui.

O dia passou com essas maquinações. Amigos me ligaram. É sexta-feira e eles vão a uma festa. Me sinto tentado a ir. Desisto. Não estou vendo graça em deixar as máquinas decidirem sobre quem eu devo beijar ou não. Talvez eu saia hoje. Talvez faça uma ronda nos bares aqui perto.
Sem tanto álcool dessa vez. Sim, é isso.

************************************************************************************

São 19h30. Estou num velho boteco a algumas quadras de casa.
Peço uma cerveja e não deixo de notar um velho sentado sozinho. Ele é calvo, tem uma barba muito branca, mal aparada e falhada. Puxa um cigarro. Faz muito tempo que não vejo alguém fumando ainda mais num lugar público, o que me faz pensar que talvez ele seja o dono do bar ou amigo do dono. Na sua frente, um copo de cerveja e outro com um líquido de um azul meio transparente que não consigo identificar

Ele olha pra mim e sorri. Vou até ele.

- Boa noite, posso me sentar com o senhor?
- Claro, filho...a casa é sua.
- O senhor é dono do bar?
- Faz 40 anos, e não passou um dia em que eu não tivesse bebido mais do que os clientes, haha! - ele ri e tosse ao mesmo tempo.
- Aceita absinto? - diz oferecendo o copo. Então essa era a bebida.
- É forte?
- Bebidas não se descrevem, filho...se provam. Diga você mesmo.

Tomei um gole grande e tive um acesso de tosse. Não era forte, era muito forte. O velho ria.
- Esse é português, 45 graus...o único que se acha hoje em dia. Quando eu era jovem, com algum esforço, achávamos o húngaro, de 97 graus.
- Mas isso era quase álcool puro!
- Bom jeito de matar uns neurônios, não?
Sorrio, meio sem graça. A garganta arde.
- Então, qual seu nome, filho? - ele não usava nenhuma identificação, nem leitor...daí a pergunta estranha.
- Augusto...e o do senhor?
- Carlos... - disse estendendo a mão para um cumprimento e abrindo a boca para um sorriso - O que o traz ao meu modesto bar?
- Não sei bem seu Carlos...tive vontade de sair...entrar no primeiro bar que encontrasse.
- Conheço bem essa vontade, mas você não tem cara de quem faz isso constantemente.
- Na verdade não. São esses escritos do meu avô que encontrei outro dia. Ele fazia isso e eu tive vontade de experimentar.
- E que tal?
- Bem...não encontrei ainda exatamente o que eu queria.
- E o que você quer?
- Sentir o que ele sentia.
- Mas isso é impossível...
- Estou começando a me convencer disso.
- Qual a idade do seu avô?
- Ele faria 100 anos no dia 22.
- Falecido...sinto muito. Gostava dele?
- Sim, muito. Ele me mostrou muita coisa. Me levou a muitos lugares. Me contou muitas histórias.
- A história de um ser humano é feita também pelo tempo em que ele vive, não só pelas situações por que ele passa, você entende isso Augusto?
- Um pouco seu Carlos.
- Veja, o mundo hoje permite muito pouco do que nós vivemos há 50, 60 anos atrás. As relações iniciavam e terminavam por nossa própria vontade. Ousávamos ir a lugares desconhecidos, que não apareciam nos guias. A tecnologia matou um pouco do nosso espírito aventureiro. Da nossa inconseqüência mesmo. Ela traz benefícios, mas tira um pouquinho da graça que talvez seja o que você está procurando. Estou falando demais, mania de velho...desculpe.
- Não seu Carlos, por favor...diga mais.
- Augusto, o homem tem que viver e encarar os desafios do seu tempo. O passado deve ser reverenciado, mas já não pode ser vivido. O futuro é conseqüência. Agora, que tal uma porçãozinha?

Sorri e aceitei a gentileza. Fiquei horas ouvindo aquele homem e suas histórias.

- Seu Carlos, já está tarde, tenho que ir.
- Augusto, sinta-se à vontade para vir quando quiser.

Fui para casa.

Sentado na cama, fiquei olhando para o data-watch. Olhei para os meus cubos empilhados na mesa. "O homem tem que viver o seu tempo". Talvez ele tenha razão. Talvez eu deva parar com essa busca inútil.

Levo as mãos ao rosto e me deito. Amanhã é outro dia.

03/06/2077c - o bar errado

2006-11-23T23:06:00.000-02:00

leia antes: parte 1, parte 2, parte 3 e parte 4.

Fico parado na porta do BH, o primeiro bar da lista, e observo. O ambiente é velho. Os garçons idem. Todos conhecidos de cada um que chega. E os que chegam são, aparentemente, frequentadores dos cinemas da região, novos e antigos (os cinemas e os frequentadores).
Um velho televisor de plasma, já saturado pelas imagens em alta definição, exibe um programa de auditório - "certas coisas não mudam, uma delas é a TV aberta" dizia meu avô. Escolhi uma mesa e me sentei à espera de um garçom, que veio com um cardápio.

- Uma cerveja por favor.
- Sinto muito, mas não servimos bebidas alcoólicas.

A frase ligou algo em mim. Lembrei de meu avô contando histórias sobre esse bar; como em determinado momento houve uma reforma e após ela reduziu-se drasticamente o cardápio de cervejas e de como houve um pequeno êxodo dos frequentadores mais antigos para outro bar. O Ibotirama, para ser mais exato.

Agradeci e me retirei.

A tarde cai enquanto chego ao Marajá, segundo bar da lista. Sentei e fiz o mesmo pedido. Fico feliz em ver o copo suado e o colarinho escorrendo na mesa. Algo está para acontecer.

Nada acontece. Sorvo o líquido rapidamente. Sinto os neurônios sendo consumidos. Escrever fica fácil mas não tenho nada, nenhum assunto. Estou aqui, sentado num bar, tomando cerveja. Que mais?

Em volta, pessoas sozinhas. Uma por mesa, todas olhando para seus pulsos consultando sabe-se lá que informação. Um sorri, uma mulher contrai os lábios e aperta os punhos, outro ainda digita insistentemente no FOLED do datawatch. Cada um no seu mundo, e nenhum no mundo do outro, exceto por aquela mesa onde um casal de desconhecidos acaba de receber um bipe de reconhecimento dizendo que poderiam em breve se casar e ter filhos. Pedi outra cerveja mais forte e mais escura e uma dose de cachaça.

Descarreguei meus créditos para pagar a conta usando um velho cartão que o garçom olhou com desconfiança. Estava escuro e não tinha pensado num lugar onde passar a noite. Bêbado que estava, resolvi vagar. Ir até o centro da cidade.

Poucos lugares tinham mudado tão pouco. Não fosse a excessiva quantidade de câmeras que garantiriam a segurança dos frequentadores da região pouco depois de 2010, substituídas e tornadas obsoletas com a implantação dos RFID´s como meio universal de identificação por volta de 2020, o centro continua mais ou menos o mesmo desde quando meu avô caminhava por aqui.

Desci até o Vale do Anhangabaú. Sentei num banco e adormeci.

****************************************************************************

Acordei com a luz forte no rosto. As vozes pareciam saídas de um sonho que estava tendo e pouco a pouco se tornavam claras:
- Garoto! Ei garoto! Acorde! - um policial me sacudia.
- ...
- O quê está fazendo aqui a essa hora da madrugada? Você mora na rua?
- Não, eu...
- Por favor, passe seu...ei! Cadê seu datawatch?
- Em casa, eu deixei em casa...
- Ficou maluco?! E se te acontece alguma coisa?! Venha conosco, vamos te levar para a central.

Entramos no veículo. O zumbido leve do motor e a sensação de deslizar alguns centímetros acima do chão me fizeram adormecer de novo.

Acordei sentado numa cadeira. Pessoas caminhavam de um lado para o outro. No balcão reconheci meu pai conversando com outro homem.
- Deu trabalho para localizar seu pai garoto...não achamos seu RFID em lugar nenhum. Tivemos que escanear seu rosto.

Eu mantinha meu RFID conectado ao datawatch...hábito comum entre os que não queriam ter os seus implantados no corpo.

Meu pai se aproximou e não disse nada. Fomos para casa.

03/06/2077b - Metalosis Maligna

2006-11-13T19:31:00.000-02:00

leia antes: parte 1, parte 2 e parte 3

Do outro lado da rua havia um CI (Centro de Inclusão), onde os menos afortunados podiam acessar e gravar seus arquivos no banco de dados mundial - muitas mazelas de um país em desenvolvimento haviam sido sanadas mas a evolução tecnológica cria novas necessidades. Diante da primeira tentativa frustrada, precisava acessar meus arquivos em busca de outros pontos de referência. Atravessei a rua.

Na porta do CI alguns portadores de Metalosis Maligna, síndrome que a partir da metade do século acometeu usuários de implantes sintéticos, discutiam as recentes pesquisas em busca de uma cura e me olharam com desconfiança enquanto eu entrava.

Escolhi uma cabine e aproximei minha íris do leitor para acessar meus arquivos. Do lado de fora, ouço um comentário e risos abafados:
- Com essas roupas e não tem créditos para um implante de comunicação, haha!

Entrei com uma pesquisa semântica:
"leonardo carvalho, bares freqüentados, c. 2010, centro de são paulo e imediações"

O hollodeck me oferece algumas músicas associadas com meu avô para ouvir enquanto espero o resultado, na lista Beatles, Depeche Mode, Ladytron e Massive Attack; precisaria do meu data-watch para ouví-las...pena.

Menos de 30 segundos depois tenho um mapa tridimensional com a minha localização e uma lista de bares por onde ele deixou um rastro de créditos. Dois deles me saltam aos olhos pela data de abertura. Lanches BH - c. 1990 e Restaurante Marajá - c. 1960. Já ouvi esses nomes. E pela data ele deve ter passado por lá muito antes da moeda ser trocada por créditos.

Anotei os nomes no caderno e de repente as risadas do lado de fora emudeceram. Saí, com as pessoas me olhando como se eu não fosse desse planeta.

São Paulo, 03 de junho de 2077

2006-11-07T20:14:00.000-02:00

leia antes a primeira e a segunda parte desse conto

Nunca tinha visto maldade em ninguém, mas foi a primeira coisa que vi nos olhos da primeira pessoa que cruzou meu caminho ao sair do prédio onde moro em Pinheiros. Senti medo e desviei os olhos mas senti que eles ainda me seguiam enquanto eu me misturava às pessoas.

No céu, os satélites - que desde 2029 são visíveis a olho nu - me olham com desconfiança;
o fato de estar entre a multidão completamente desplugado pode ser sido a razão disso.
A sensação é indescritível e me fez esquecer dos olhos, daquela pessoa e dos satélites.

Me sinto perdido e é bom. Não vou para lugar nenhum e vou para todos os lugares. Não sei o que fazer nem sei se a bela mulher com o laço amarelo nos cabelos que passa por mim gosta das mesmas coisas de que eu gosto. Decidi descer a rua Augusta que está sendo remodelada. Haveria de encontrar o que procurava.

Estou sozinho.

Quero gravar isto mas não tenho onde, por isso trouxe o velho caderno e uma caneta.

Vento.
Sol.
Folhas caídas.

É um sacrifício ter de expressar essas coisas sem o complemento das imagens, sons e das minhas próprias sensações gravadas, acostumado que estou com o escaneamento das minhas retinas e das minhas sinapses, mas o exercício é tão intrigante que escrevo e caminho ao mesmo tempo, esbarrando nas pessoas e tropaçando nos burados da calçada sendo refeita. Me pergunto se tempos atrás alguém conseguia fazer isso com mais competência.

A um ponto parei. Um prédio estava sendo demolido na esquina da Fernando de Albuquerque. Uma placa estava jogada no chão junto com o entulho que ia rapidamente sendo recolhido pelos recicladores que o iriam transformar em blocos de construção. Na placa eu li: "Ibotirama". Muito tempo atrás meu avô me trouxe aqui e contou das noites em que vinha a esse lugar. Era um dos pontos onde queria experimentar.

Me afasto, sentindo um pouco de raiva e tristeza. Mais um pedaço dele que vai embora.

São Paulo, 02 de junho de 2077

2006-10-09T22:11:00.000-03:00

leia antes a primeira parte desse conto

A vibração suave do colchão me acordou exatamente às 07 da manhã, conforme programado na noite anterior. Ao meu lado, o hollodeck apresentava o menu de seleção onde eu podia escolher entre ver o noticiário mundial, a previsão do tempo ou um episódio aleatório do "Monty Phyton´s Flying Circus", humorístico que meu avô adorava e minha avó achava bobo. Resolvi ir direto para o banho, tinha muito em que pensar.

Depois do banho, me sentei para tomar meu café-da-manhã que, diziam, era igual ao do meu avô: uma caneca de café.

Meu pai falou primeiro:
- Que você tem Augusto? Anda sério demais nos últimos dias.
- Ahn? - me fiz de distraído.
- Já faz alguns dias que não tenho que brigar com você por mexer nos meus arquivos - disse com um riso irônico.
- Pai, eu vou passar uns dias por aí...
- Como "por aí"?
- É justamente isso, por aí, quero conhecer gente nova, lugares novos... - fui interrompido:
- Essa conversa de novo filho?!? Eu já te falei mais de mil vezes: tira seu avô e as idéias malucas dele da cabeça, pô!
- Não é ele mais pai, sou eu - menti - Eu estou com essa vontade de me desligar (me desligar nesses dias tinha um significado para além da metáfora...)
- Filho, você não precisa mentir pra mim. Vou te dizer uma coisa: aqueles tempos eram outros. A possibilidade do anonimato era real. As experiências interpessoais eram autenticamente aleatórias, até que as circunstâncias nos levaram a deixar as máquinas decidirem por nós...

Ele falava...e eu pensava num tempo em que conhecer pessoas dependia apenas dos lugares e de uma dose do que meu avô chamava de "cara-de-pau", algo como um abandono inconsequente de si mesmo.
Nesses dias, nossos dias, eu poderia a qualquer momento dar atenção aos bipes do meu data-watch, desesperadamente apontando a potencial parceira ou amigo que passa por mim na rua...potenciais...

- Está me ouvindo Augusto?

Acordei do transe, piscando os olhos:
- Acho que está na hora...

Levei a mão ao botão na minha jaqueta e o desliguei. Meu pai olhava, impassível. Levantei e saí, deixando a porta aberta atrás de mim.

São Paulo, 01 de junho de 2077

2006-10-06T09:50:00.000-03:00

Tive essa viagem de que um dia meu neto começaria um diário e uma busca baseados nas minhas experiências descritas nesse espaço. O resultado dessa viagem começa aqui e eu não sei exatamente onde vamos parar, meu neto e eu.

do diário de Augusto de Carvalho.

Meu avô faria 100 anos no próximo dia 22, o que me fez acessar antigos arquivos pessoais que ele havia salvo num extinto servidor daquilo que à época se chamava "blog" . Tive o cuidado de guardar os dados num cubo de memória e sincronizá-los com meu data-watch. A idéia do que vou fazer hoje me ocorreu lendo esses arquivos.

Ele falava pouco em lugares; não existem endereços. Suas descrições eram basicamente das suas experiências passadas em alguns pontos da Rua Augusta, da Av. Paulista, da Vila Madalena... São Paulo mudou muito, a começar do centro onde se passam a maioria das suas histórias e grande parte dessas mudanças começaram justamente enquanto ele escrevia: a linha B32 do Metrô (antigamente chamada de linha amarela) estava sendo construída e a Consolação ainda não havia sido repaginada transformando-se no Boulevard Andrea Matarazzo com a posterior transferência do tráfego para as galerias subterrâneas, o que só se tornou viável em 2050 quando os carros movidos a gasolina e biocombustível foram substituídos por motores elétricos silenciosos e não poluentes.

O Bexiga/Consolação, segundo pesquisas que fiz a partir dos escritos do meu avô e segundo histórias que ele mesmo me contou - durante minha infância até meus doze anos quando faleceu - era o interior de um quadrilátero formado pela Av. Paulista ao norte, Boulevard Matarazzo a leste, Vinte e Três de Maio a oeste e Anhangabaú ao sul. À sua época era uma região onde haviam cortiços, restaurantes tradicionais e bares frequentados pela boêmia. Boêmia que na região teve dois auges, o primeiro à época do sambista Adoniram Barbosa.

Ouvindo gravações do sambista nos velhos arquivos mp3 do meu pai (quando ele me deixava ouvir, claro - eram herança do meu avô) minha alma se enchia das histórias dos imigrantes italianos que ocuparam a região e dos filhos e filhas de escravos que vieram dividir o espaço com eles. Nas últimas décadas do século XX a região se degradou, e foi praticamente abandonada.

Quando meu avô se mudou para a região com a minha avó (no início do século), especialmente entre a Nove de Julho e a Consolação estava acontecendo um movimento gradual de ocupação por artistas, jovens casais de profissionais liberais, repúblicas de estudantes e - apesar da repressão homofóbica que ainda existia naquele tempo - homossexuais masculinos e femininos que encontraram naquele lugar um espaço totalmente democrático. Essa foi a segunda onda boêmia. Surgiram bares, livrarias, cafés, casas noturnas e esses começaram a ocupar lugares que antes eram casas abandonadas e prostíbulos.

Diferente da primeira, essa onda era formada por pessoas que não permitiriam a degradação do espaço onde viviam, atentas que estavam às experiências do passado. Ocorreu uma gradual transformação do bairro. O parque da Consolação, vital área verde da região nesses nossos dias, começou graças à mobilização dessas pessoas. Em 2020 o último bordel da rua Augusta foi fechado para abrigar um novo cinema. Em 2025 os moradores levaram petição à Prefeitura para que os últimos casarões não fossem derrubados para darem lugar a prédios mas sim restaurados e transformados em museus, bibliotecas e escolas parcialmente mantidos pelos próprios moradores organizados em associações. A "cidade" dos antigos, tão dura aos olhos de quem chegava, cinza, claustrofóbica, tinha se humanizado.

Cresci aqui, cercado dessas histórias contadas pelo meu avô ou por antigos moradores do bairro conhecidos dele. Parece ter um pedaço dele em cada esquina por onde passo mas ainda tem algo dele que não conheci, que permanece oculto em algum lugar nesses antigos bares e cafés.
Li cada texto seu e captei um sentimento que não consigo definir. Por trás das suas crônicas existia algo como um pertencimento de sua parte com relação aos lugares. Uma imersão total que ele transmitia como um sentimento de harmonia nos momentos em que ele estava cercado desses lugares e dessas pessoas, conhecidas ou não; posso estar enganado, mas penso que essa é a boêmia, e é atrás dela e dessas sensações que estou disposto a ir. E esse vai ser meu presente para meu avô.

São 23 horas; percebo pela redução na intensidade das luzes e pelo odor relaxante de canela que começa a sair pelos tubos da ventilação começando meu relaxamento para o repouso dessa noite. Amanhã começa minha busca. Olho para uma foto dos meus avós e me deixo vencer pelo sono.

Recesso

2006-09-25T19:06:00.000-03:00

Desculpem a demora...tive que ir ali comprar cigarro...como não tinha no bar ao lado tive que ir até Campinas...me disseram pra não beber a água de lá, então bebi cerveja mesmo que era de procedência confiável.
Ainda não considero esse post uma volta, como manda o figurino. Esses tempos de eleições...sei lá...fico assim meio reflexivo.
Não que não reflita na entressafra eleitoral. Me irrita é a profusão de soluções fáceis para problemas históricos e histéricos comum ao período. Me irrita a hipocrisia. Me irrita ser tratado como idiota acéfalo.
Daí fico assim, acéfalo, sem saber o que dizer.
Pra não dizer que não disse, o Chico fala por mim

Quem me vê sempre parado, distante
Garante que eu não sei sambar
Tou me guardando pra quando o carnaval chegar
Eu tô só vendo, sabendo, sentindo, escutando
E não posso falar
Tou me guardando pra quando o carnaval chegar
Eu vejo as pernas de louça da moça que passa e não
posso pegar
Tou me guardando pra quando o carnaval chegar
Há quanto tempo desejo seu beijo
Molhado de maracujá
Tou me guardando pra quando o carnaval chegar
E quem me ofende, humilhando, pisando, pensando
Que eu vou aturar
Tou me guardando pra quando o carnaval chegar
E quem me vê apanhando da vida duvida que eu vá
revidar
Tou me guardando pra quando o carnaval chegar
Eu vejo a barra do dia surgindo, pedindo pra gente
cantar
Tou me guardando pra quando o carnaval chegar
Eu tenho tanta alegria, adiada, abafada, quem dera
gritar
Tou me guardando pra quando o carnaval chegar

Feriado

2006-09-11T00:24:00.000-03:00

Feriadão! Sexta-feira enforcada graças a duras negociações na empresa. Tempo de ficar de papo pro ar, curtindo umas e outras e jogando conversa fora, certo? Errado. Em Bertioga, na casa do sogrão, ficar de papo pro ar é coisa para se fazer nos dias de chuva, onde não resta outra possibilidade. Não me queixo. Esse corpinho com forma de gota que ostento andava demandando atividades físicas diferentes do levantamento de copo e do arremesso de amendoim (medalha de prata nos jogos de boteco de Porto Alegre em 1997).
A atividade se prenunciava simples: um passeio a uma cidade perdida no pé da serra. Esta, construída em 1910 (ano de fundação da usina hidrelétrica que a inspirou) escondia, além do charme das construções inglesas, uma ou outra corredeira estrategicamente disposta, alvos das nossas pretensões.
Para chegar à vila duas opções, um trem que subia a serra ou um barco que obviamente subia um rio. Fomos de barco, já que o trem já estava ocupado pelos mais experientes do grupo.
Passeio bacana. Mesmo. Me empolguei. Quem sabe dessa vez não haveria nenhum contratempo. Nenhuma caminhada sobre um campo de espinhosas ou sobre pedras que queimavam ao sol do meio dia. Ia por essas quando o motor parou. Parou por que? Porque, devido à maré baixa, o leito do rio não comportava a passagem do barco carregado com 8 passageiros. Desceriam os homens, e empurrariam o barco. Pensei em afinar a voz, ou imitar choro infantil, mas era tarde. Já requisitavam minha presença na popa.
Saímos da situação e seguimos viagem por mais 2 ou 3 minutos quando chegamos ao local de ancoragem e aí começa o suplício.
Como falei, a maré estava baixa, e não estava para peixe. O local de ancoragem estava a 8 ou 10 metros de onde paramos com o barco. Esses 8 ou 10 metros eram preenchidos por lama do mangue. A lama do mangue seria algo como um outro estado da água, entre o sólido e o líquido, e tende a recolher no seu interior os incautos que se aventuram a pisá-la. Gordos incautos aceleram o processo pelo excesso de tecido adiposo. Não sou incauto, mas a foto ao lado é o resultado da aventura. O tanque é cortesia do 'seu' Ulisses, morador local.

Azul

2006-08-31T11:10:00.000-03:00

Ela voltou pra casa debaixo de chuva e de semáforos que insistiam em ficar vermelhos. Entrando no prédio, teve que desviar de um grupo de crianças vestidas com capas de chuva amarelas comuns às crianças do Japão, onde morava já tinha 2 anos.
Estava triste e a tristeza tinha motivo. Ou estava mais frustrada do que triste, já não sabia. A alternância dos sentimentos faziam sua imagem no espelho do banheiro mudar entre tons de cinza, azul e laranja. O azul era a causa desse descontentamento.
Acordara naquela manhã sentindo vontade de ser azul. Não aquele azul que recobre a pele quando se está melancólico. Queria que a cor fosse simplesmente uma cor. Mas nesse mundo as cores falam do que vai na alma, e foi inevitável a abordagem em todos os lugares por onde passou.
No trabalho as pessoas cochichavam o que ela conseguia identificar como frases sobre frustração amorosa, sexual ou familiar.
Durante o almoço uma senhora vestida de gueixa, quebrando o protocolo, a chamou num canto e abriu um terno sorriso enquanto passou a mão no seu rosto. Aquilo a irritou profundamente fazendo o azul ser sobreposto por tons de vermelho, criando um roxo meio translúcido...a senhora recuou assustada.
No meio da tarde, seu chefe a chamou. Ele era muito branco e sereno e ninguém nunca o tinha visto com outra cor. Com muita calma ele disse para ela tirar o resto do dia de descanso; a calma era tanta que o que poderia ser definitivo para uma explosão de raiva e lágrimas, acabou sendo profundamente reconfortante. Seu azul ficou mais claro.
Em casa, com uma caneca de chá verde nas mãos e um velho disco de jazz ao fundo, sentada no parapeito da janela onde a chuva respingava, vendo a cidade lá embaixo um pensamento fez o azul tomar conta da sua alma: que mundo é esse onde ninguém pode ser da cor que quiser?

para a Cris, que tem mais é que ser azul.

Fugindo do trabalho

2006-08-28T10:44:00.000-03:00

Novos tempos, novas tecnologias, novos jeitos de matar o trabalho...certo?
Um cidadão postou aqui (em inglês) técnicas para passar despercebido em ambientes de trabalho, deixando tempo livre para o que realmente importa (postar no seu blog, por exemplo).
Dentre os métodos um me pareceu genial: ter sobre a mesa uma caneca (invenção da Bud Light) que expele vapor, como se sempre tivesse café quentinho. Quem passa e vê a caneca mas não te encontra logo pensa: "o café está quente, deve só ter ido ao banheiro" E você tem todo o tempo do mundo para se dedicar a outras atividades, como mostra este videozinho.

Nações Unidas

2006-08-22T19:41:00.000-03:00

Pra variar foi no Ibotirama, na última sexta. Estávamos na mesa dois amigos do trabalho, Rê, meu cunhado, a namorada, um primo da Rê e eu. Uns gringos sentaram-se na mesa em frente. Não me perguntem como nem porquê estavam interagindo com a gente menos de 5 minutos depois de terem chegado. Podem ter sido os sambas antigos que o Fernando estava puxando. Pode ter sido o clima animado da mesa.
O fato é que de 6, viramos 9. Os gringos eram figuraças: um de Trinidad-Tobago, outro da Guiana Francesa e um terceiro, inglês. A nós se juntou uma outra menina, que ia passando e nem ia ficar, mas ficou.
Cada vez me convenço mais de que bar é o ponto de convergência definitivo entre as culturas. Brancos, negros, amarelos, azuis, verdes e vermelhos tem seus momentos de confraternização. Penso que invariavalmente envolvam algum tipo de alucinógeno e discussões sobre a bunda da vizinha (quando não há mulheres presentes, claro fique).
O fascinante é que esses momentos de confraternização (pelo menos aqueles dos quais participei, que não foram poucos e me conferem certa autoridade no assunto) permitem, após certa dose dos químicos envolvidos, a participação de qualquer outro ser humano independente de gênero, raça, credo, posição política ou bunda. O único pré-requisito é compartilhar o momento e os químicos envolvidos. Ou não. Mais vale a pré-disposição em confraternizar.
Daí, viagem minha, pensei na ONU e sua ineficácia em fazer valer o bom-senso nos mais variados assuntos, posto que se trata de organismo internacional onde se sentam mais de cento e tantos líderes, mais de cento e tantas opiniões.
Pensei como tudo seria diferente se ao invés daquela sala circular fosse instalada uma grande mesa de bar. Podia ser até patrocinada pela Brahma.
O resto já se enxerga: os líderes mundias de gravata afrouxada, pedindo cerveja - obviamente haveria cerveja e outras bebidas de todas as regiões do mundo, para se evitar qualquer conflito diplomático - dedos levantados, mas pra chamar o garçom. Videokês...tá bom, esqueçam os videokês...
Jogos começariam: palitinho, moeda ao copo, vira-vira. Não demoraria alguém iria imitar o Frank Sinatra, ou o Silvio Santos. No fim...rodadas e rodadas depois, todos abraçados, amigões, desculpas por ter gritado no outro dia, e pra casa levar esporro do cônjuge.
O mundo ideal seria a grande mesa de bar. Cada um na sua, respeitando a do outro, valendo tudo...só não vale derrubar a cerveja.

Alucinógenos

2006-08-07T11:46:00.000-03:00

A cerveja esquentava no copo à sua frente. As gotas de água condensada escorriam mesa afora e molhando seu colo. "Guardanapos, por favor". O guardanapo vagabundo se misturava com a água e sujava sua calça.
O cara da mesa ao lado lhe pediu fogo. Ajustou o lança-chamas e acendeu o cigarro causando apenas um vermelhão no nariz do vizinho: "Valeu brou". Uma manifestação em prol do amor livre entre cangurus se reuniu na esquina, esperando o farol abrir e a banda de músicos peruanos passar tocando "el condor pasa", o cara que pediu fogo saiu voando imitando um cuco.
Seu amigo chegou andando com as mãos e se sentou nas mesa em posição de lótus, eu disse na mesa: "Não vai acreditar em quem encontrei hoje..." Ele falava, mas o outro estava prestando atenção nas líderes de torcida que espancavam um gorila na outra calçada.
Besouros passam em marcha carregando um sultão gordo e risonho que abana para o pessoal do bar, ele acena de volta.
O sol se põe e nasce do outro lado ao som de música de desenho animado, enquanto ele pede outra cerveja e outro côco à milanesa. Seu amigo agora fala chinês com um leve sotaque turco.
O pelicano no balcão do bar, que até agora estava imóvel, sugere à moça ao seu lado que tire a roupa para que ele coma...a roupa, bem entendido. A moça pede referências e outro chá verde.
Chegam os elefantes e ele decide que é hora de ir embora.

Sesc Pompéia...sexta-feira

2006-08-01T19:05:00.000-03:00

Quando era moleque um primo, grande amigo e influenciador do meu gosto musical, chegou com um disco pra mim: "ouve isso aqui". Era a banda santista Harry , grandes influenciadores do gênero eletrônico aqui no Brasil.
Dia desses, estava no Orkut e descobri no meio das comunidades o perfil de alguns dos membros da banda e (aleluia!) o Harry estava de volta.
Na última sexta, 28 de agosto, convenci um amigo do trabalho - também apreciador do som - a ir comigo ao Sesc Pompéia pra curtir o show dos caras. Chegamos em cima da hora e sem ingressos, o que nos fez passar correndo pelo tiozinho da van de cachorro-quente que gritava: "skol geladinha?!"
- Depois, tio...
Compramos o ingresso, e como o primeiro show da noite estava meia boca, resolvemos voltar ao simpático tiozinho, que ao nos ver disse à esposa:
- Não falei?! Não falei que o "barba" voltava?!
O "barba" era eu.
- Solta uma gelada "bigode"!
Adoro São Paulo.

PS.: O show foi bom paca! Recomendo buscar material dos caras!

Porto Alegre, parte 2

2006-08-01T19:02:00.000-03:00

Já está no ar minha segunda colaboração ao blog de porto alegre...
Nesta, comento sobre as diferenças entre os lanches paulistas e lanches gaúchos. Clica aqui

Em Porto Alegre

2006-07-31T10:51:00.000-03:00

Pra quem não sabe, morei no sul. Porto Alegre para ser mais exato. Fiz contato com o pessoal do PALEGRE - que é um blog daquela bela cidade - e acabei fazendo acerto para postar minhas desventuras numa série de crônicas a serem publicadas à medida que eu tiver a possibilidade...
A primeira delas está aqui . Conforme surgirem novas, vou avisando a vocês.

Campanha troque seu Orkut por um blog

2006-07-26T11:11:00.000-03:00

O Zero, blog responsa, criou essa campanha/manifesto.
Dever de garçom que se preze é informar as novidades à sua clientela, prestando o devido apoio a campanhas desse tom.
Apoiado!

PS.: no título deste post, link para a campanha...link para o blog aqui

Imagens

2006-07-25T21:51:00.000-03:00

Estava contando essa história pra Cris:
Conhecem o Monarca? É um bar que tem na Luís Coelho com a Augusta...que é a mesma esquina do BH, mas é a outra, sacaram? Pois...fui com a Re e a Kellen nesse bar hoje, por a conversa em dia. Lá pelas tantas, reparo que no BH se senta uma moça punk de costas pra nós, sozinha ao lado de uma mesa cheia de caras. Tempos depois, a mesa cheia de caras fica vazia.
Mais tempos depois e na mesa do lado da punk senta - também de costas pra nós - um cara bem, como se dizia nos oitenta, yuppie.
Chamei a atenção da mesa para a cena, era realmente algo plástico...bonito...diferente...e de repente parou um carro na nossa calçada bloqueando a visão. Esquecemos o assunto.
Pagamos a conta, íamos saindo e a Re me chamou a atenção pra onde antes estava sentado só o yuppie. A punk estava sentada com ele. A conversa fluia. Me arrependi de não ter uma câmera pra flagar toda a sequência...

A Cris sentenciou:
"A Punk levada da breca" - piada para o público oitentista.

Todos os Nomes

2006-07-19T22:16:00.000-03:00

Tenho uma dificuldade tremenda para guardar nomes. Lá pela quinta ou sexta vez que ouço o nome da pessoa olhando seu rosto é que vou guardar que aquele(a) é o fulano(a) ou o ciclano(a). Isso já me rendeu embaraços, por certo. O Veríssimo já contou em uma das suas crônicas o aperto por que passamos quando encontramos alguém de quem não lembramos o nome. Não contou, porém, de quando temos que apresentar esse alguém pra outra pessoa. Não contou de quando estamos lá, na mesa do bar, interagindo com alguém de quem não lembramos o nome.

Para essas situações, apresento ações de fácil (ou nem tanto) execução:

a) você sabe que conhece essa pessoa que chegou na mesa de bar que você compartilha com amigos mas não se lembra o nome:

1 - o cínico: "Olha, esses são "o pessoal ", esse é você , se apresentem aí que acho isso uma bruta frescura." Reparem que, grosseiramente, chamamos a pessoa que chegou de "você" e, pelo bizarro da situação, ela nem percebeu.
2 - o educado: "Pô! Que legal te ver, estava aqui tomando uma cerveja com o X e com o Y. Olha! - apontando para o(a) que acaba de chegar - esse(a) aqui é um(a) grande amigo meu." A educação faz o resto...

b) Você está efetivamente interagindo com a pessoa da qual você não lembra o nome, e tenta desesperadamente aliviar a memória.

1 - O grafólogo: Meu! Aprendi um negócio bárbaro! Chama grafologia: você escreve seu nome aqui nesse guardanapo que vou desvendar traços da sua personalidade...
2 - O psico: "Então, vou te pedir um negócio estranho..." - segue-se diálogo pertinente - "Me empresta sua identidade? Sou fissurado em ver foto de identidade..."
Atenção! Não usar com pessoas do sexo oposto por quem se nutre certo interesse. Corre-se o risco de pôr tudo a perder.

O Negociador

2006-07-17T12:08:00.000-03:00

Batendo todos os recordes no quesito "levar vantagem", um canadense chamado Kyle MacDonald conseguiu uma casa após uma seqüência de 14 rodadas de troca de produtos.

O bizarro é que o primeiro produto que ele ofereceu foi um clipe vermelho de papel - por sinal, esse aí ao lado - que trocou por uma caneta em forma de peixe, que trocou por um fogão de acampamento, que trocou por um gerador, que trocou por um kit de chope, que trocou por um snowmobille, que trocou por uma viajem, que trocou por um contrato com uma gravadora, que trocou por um ano de aluguel em uma casa e assim sucessivamente...
Ele conta toda a história em seu blog.

Novo "leiaute"

2006-07-16T21:36:00.000-03:00

Taí...uma reforminha básica no boteco...arrastei umas mesas e dei um tapa no balcão que agora exibe também alguns atalhos para outros lugares de interesse desse garçom (aceitamos sugestões!).
Digam lá o que vocês pensam.

Super-Homem

2006-07-13T12:47:00.000-03:00

Estava fuçando no Google Earth tentando achar minha casa.
Voar como o Super-Homem é moleza. Difícil mesmo é achar a sua casa lá de cima!

O fim do Mundo

2006-07-13T12:27:00.000-03:00

O Renê, amigão, esteve no Bourbon Street, que pra quem não sabe é um bar onde rola basicamente blues.
A política da casa diz que se você e seus amigos não conseguirem encher uma mesa, devem permitir que outras pessoas façam uso das cadeiras que sobram. O resultado é que invariavelmente você acaba sentando com pessoas que não conhece. Vá lá...para pessoas com alto grau de sociabilidade como o Renê, isso não é problema. Menos problema quando as pessoas estranhas que sentam à mesa com você também tem alto grau de sociabilidade. E foi o que passou nessa ida do Renê ao Bourbon Street.
Contou que lá pelas tantas, falando da vida, descobriram que entre a turma dele e a turma dos desconhecidos haviam amigos que tinham trabalhado juntos na Alemanha, na mesma época, fazendo o mesmo trabalho. Iam por essas quando a eles se juntou outra menina desconhecida que ouviu a história e comentou que um tio dela havia chefiado uma equipe de brasileiros que estava fazendo esse trabalho X, onde? Na Alemanha.
Pra mim o fim do mundo vai ser exatamente isso: um dia vai acontecer a coincidência definitiva. Será o esgotamento de todas as probabilidades de um fato acontecer com uma única pessoa isoladamente. Que viagem!

Pedido encarecido

2006-07-07T00:35:00.000-03:00

Aos anônimos - não tão anônimos - que postam nesse humilde espaço, peço a fineza de deixar mais contatos. Tantos os comentários bacanas de pessoas com quem não tenho contato, tantas as pessoas que deixam sua marca na mesa do bar com uma frase definitiva, um gesto expressivo que, dento da minha alucinação, quero conhecer a todos e dar meu abraço. Deixem aí seus contatos, após comentarem. Parênteses: tópico destinado aos desconhecidos, que os conhecidos sabem que meu abraço é ad infinitum.

Uma última coisa sobre a Copa

2006-07-05T20:53:00.000-03:00

Acho que tudo que podia ser dito sobre a Copa - incluindo aí, e com o devido grifo, o papelão do escrete canarinho - já foi dito e redito. Mas olhando o Almanaque da Folha - seção online de história do jornal - vi um texto publicado por ocasião da vitória em 58. Duas coisas que me chamaram a atenção: o cuidado com o texto esportivo da época, que recebia o mesmo tratamento de qualquer texto do jornal; não existia o modismo de transformar os textos futebolísticos em uma bobajada que se equilibra entre pseudo-literatura (vide as tentativas ridículas do Pedro Bial de fazer crônica esportiva no Jornal Nacional) e o fanatismo/ufanismo imbecil (pra citar um nome: Bobueeeeenooo!!!). Outro aspecto, especial para mim tão apreciador da crônica, foi o singelo texto escrito por dois jornalistas que foram à rua no momento da final entre Brasil e Suécia as imagens capturadas são uma delícia. Segue a íntegra desse texto e o link para vocês buscarem mais dessas pérolas, que não se resumem ao mundo da bola.

Almanaque da Folha

"ATENÇÃO, BRASIL!... ATENÇÃO, BRASIL!... vai ser iniciado o jogo..." Desse grito nervoso até aquele outro, em que o locutor, com o coração na garganta, anunciou o último apito do árbitro - BRASIL, CAMPEÃO!... BRASIL CAMPEÃO DO MUNDO!... - transcorreram quase duas horas de emoção para homens fortes, duas horas de um "suspense" jamais registrado em nossa história esportiva. Quando a Suécia abriu a contagem, houve um princípio de colapso cardíaco em cada coração e caíram as primeiras lágrimas de tristeza. Mas logo o Brasil empatou e então os corações se abriram num entusiasmo só e caíram as primeiras lágrimas de alegria. Em todas as praças da cidade, em todos os lares, nos cárceres, nos campos dos arredores, nas mansões grã-finas do Jardim América e nos botecos sujos dos arrebaldes, centenas de milhares de homens saltaram de alegria, gritaram e confraternizaram-se. SEGUNDO GOL. Na praça da República o povo explodiu e a multidão ergueu-se como em obediência a uma ordem de comando. Uma senhora caiu desmaiada aos pés do repórter e um nissei, que antes parecia impassível, enfiou o rosto nas mãos e chorou de emoção e alegria, enquanto a artilharia dos foguetes juninos explodia no céu e sua fumaça se confundia com a impressionante chuva de papel picado que descia dos arranha-céus.

O PRIMEIRO INDIFERENTE

Quando saímos para esta reportagem, notamos o ascensorista tranqüilo como um hindu.

- O jogo não o emociona?

- "Não vou ouvir a irradiação. O coração, sabe?"

Saímos à rua. Rostos pálidos, sorrisos forçados por todos os cantos. Percorremos as praças e ruas do centro. Gente sentada na grama dos parques, no chão, sobre carrinhos de ambulantes. Carros parados, homens nervosos andando de lá pra cá. E o silêncio, um silêncio quase lúgubre. Finalmente, começa o jogo. Aumenta o nervosismo, os gols se sucedem e os ataques de lado a lado, sempre perigosos. Quando a Suécia abriu a contagem, um jovem, na praça do Patriarca, jogou-se no chão. Ergueram-no e ele, quase sem sentidos, começou a arrancar os cabelos de desespero.

- "Meu Deus!... Meu Deus!... Estamos fritos!... Quando o Brasil empatou, o mesmo jovem saiu em disparada, aos berros:

- "Ganhamos!... Ganhamos!..."

- "Esse vai enlouquecer hoje." Comentou uma senhora.

Vavá marcou outra vez e colocou o Brasil em vantagem. Então todos enlouqueceram, inclusive a senhora que temera pela razão do rapaz nervoso. Ela abraçou um guarda.

A multidão dançava na praça. A artilharia foi mais forte e a chuva de papel picado desceu outra vez.

Acabou o primeiro tempo, começou o segundo. Quase ninguém notou o intervalo:

- "Quanto falta?"

- "Falta muito?"

- "Meu Deus, o tempo não corre!"

- "Goooooool! Goooooool do Brasil!" - gritou o locutor. Aí, não pudemos notar nada, nem registrar nada. Mal percebemos que fora Pelé o autor do tento, porque um homem nos agarrou com lágrimas nos olhos e começou a beijar-nos desesperadamente. Quando nos largou, ouvimos um homem gritar:

- "Adeus, vice"... Adeus, vice!... É nooosso! É nooosso!"...

Prossegue o jogo e as perguntas se sucedem:

- "Quanto falta?"

- "Faltam dez."

- "Você está louco" Está no finzinho, velho!"

As cenas se repetiram na marcação dos outros dois gols.

FECHOU O MERCADO CENTRAL

O Mercado Central fechara suas portas. O administrador ficou com medo de que os foguetes da vitória fizessem ruir o prédio. Prudência elogiável, porque as casas especializadas esgotaram seus estoques de bombas juninas. Pela manhã, os maratonistas da federação de atletismo cobriram os 20 quilômetros em menos tempo. Vimos 2 deles depois, na cidade, vibrando com o futebol que sempre consideram inimigo do esporte amador.

"TEEEEEERMINOU O JOGO! BRAAAAAASIL CAMPEÃO!"

A voz do locutor veio do céu. Do céu veio a bênção para o povo, que dançou mais do que nunca, numa alegria talvez mais forte do que aquela que anunciou o fim da guerra ou que assinalou a chegada dos pracinhas da FEB. Alegria de lágrimas, alegria de abraços. O povo está em festa nas ruas e grita:

VIVA O BRASIL!... VIVA O BRASIL!...

Aí cruzamos com o segundo indiferente. Um jovem alto, com óculos de intelectual. Vem sereno pela av. São João, um livro sob o braço.

- "Não está emocionado?"

- "Nem liguei para esse jogo. Quem ganhou?"

- "O Brasil, menino! O Brasil!..."

Métodos Modernos de Tortura Feminina

2006-07-05T20:41:00.000-03:00

Estava aqui, sentado no sofá ao lado da Rê enquanto ela depilava a perna (com cera! - ela disse depois de ler o texto). Que pavor! Reconheço que somos todos frouxos, os homens. Reclamamos de fazer a barba, vejam só vocês, quando a mulher desde a adolescência é preparada para as dores do mundo, estéticas ou não: lingeries (visivelmente uma invenção masculina), saltos altos, o parto, filhos que vão embora, maridos que chegam tarde reinvidicando o jantar...
Meninas, representando sua unida categoria, está aqui ao meu lado a Renata, sofrendo mas recebendo meu profundo amor e, débil, solidariedade.

Criativo

2006-06-10T11:27:00.000-03:00

É fato sabido entre os homens que mesmo o momento do xixizinho pode ser extremamente divertido, dependendo do boteco. Acontece que em determinados lugares, nos urinóis (para o público feminino que desconhece o aparelho, trata-se de um vaso pendurado na parede, destinado apenas ao "número 1", facilidade do aparelho urinário masculino) são colocados os mais variados "desodorizantes", dentre eles a naftalina - que atirada de furinho em furinho com o jato, pode se converter em passatempo; rodelas de limão - que podem ser descascadas com o jato; e finalmente pedras de gelo - que serão derretidas a cada visita.
Acontece que um pessoal (pela foto, da ESPN Brasil) elevou o nível do passatempo, dando ares de jogo.

A taça do mundo é nossa...

2006-06-10T10:34:00.000-03:00

Futebol é bola na rede. Futebol é cerveja no copo. É bater na mesa do bar pedindo mais uma ou mandando o camarada se lascar, "...onde já se viu opinião tão estúpida rapaz??"

Nesses dias de copa do mundo vou garimpando aqui e ali, nos bares e ruas da cidade, frases, imagens, cenas, opiniões e bizarrices para compartilhar com você, frequentador deste boteco.

Também vou caçar na web serviços e matérias relacionados com o assunto. Sobre esse tema, encontrei um sítio que traz informações sobre o mundo da bola colocados sobre um mapa do google (o que a blogosfera chama de mashup). Clicando num país você tem acesso a notícias relacionadas à copa naquele país, é em inglês.

Virada Cultural

2006-05-28T13:16:00.000-03:00

Foi assim:

- Vamos Rê, acho que não ir é entregar a cidade. Não podemos entregar a cidade pro medo.

E fomos. E nos espantamos com a quantidade de pessoas. É louvável a iniciativa de ocupar o Centro, tão pouco conhecido da maioria dos moradores de SP, com festa, manifestações culturais as mais diversas. Enriquece o povo e enriquece a cidade. Foi bom ver tanta gente pensando do mesmo jeito.

Começamos com o Cordel do Fogo Encantado, na Praça da Sé. Chacoalhamos um pouco e a fome bateu:

- Vamos ali comer uma coxinha? – propôs a Rê, ao que eu, um imodesto especialista no assunto (ver texto abaixo) assenti. O “ali” se chamava Jubileu. Jubileu Lanches. Ficava numa das esquinas da Praça.

Existem circunstâncias em que o ser humano adentra recintos sem reparar em detalhes que normalmente seriam fator preponderante para a decisão sábia de virar as costas e ir embora. Neste caso, a circunstância era a possibilidade de todos os outros lugares do centro estarem superlotados. Sentamos e fizemos o pedido. Duas coxinhas e uma cervejinha – minha religião só permite coxinha acompanhada de cerveja.

O momento da espera é o momento de cair em si, já passada a fase da barbárie na busca do espaço vital, e começar a observar onde se entrou. Nas mesas ao lado, homens balançavam ao som de Amado Batista, olhos vermelhos, mentes entorpecidas. Dois dançavam em pé. Uma mulher cambaleava e quase caiu na nossa mesa, procurando pela sua bolsa. Alguns nos lançavam aquele olhar de filmes antigos de zumbi que os moradores locais davam aos forasteiros dentro do único bar da cidade “Vá embora, você não pertence a esse lugar”. A Rê quis ir ao banheiro, que estava com placa de “quebrado”:

- Só pra enganar – disse o garçom que trazia a cerveja e entregou a chave pra Rê. Depois dela entrar, dezenas de pessoas se amontoaram na porta como moscas no mel – desculpem a metáfora tosca, a situação pedia.

Chegaram os quitutes que eu, experiente, comi sem olhar, em duas mordidas. Renata mordeu e observou longamente, depois sentenciou:

- Lê, tem umas coisas pretas...
- É da coxa do frango, come e não olha – o homem nessas horas tem que mostrar segurança, firmeza.

Pagamos a conta e íamos saindo quando nossa cunhada ligou perguntando onde estávamos, Renata passava as instruções enquanto estávamos na porta. Duas donas no balcão acompanhavam o Amado Batista, empolgadíssimas:

- Soooool Vermeeeeelhoooo! Soooool Vermeeeeelhoooo!

Luxo...

coxinha

2006-05-24T23:02:00.000-03:00

Muito se pode dizer de um bar experimentando sua (do bar) coxinha (salgadinho).
Não é? A cerveja não muda - apesar de existirem bêbados profissionais que juram que a Brahma de determinados lugares é mais saborosa do que em outros, dados os devidos descontos de temperatura e pressão. O atendimento de um boteco raramente varia mais do que o bom/mau humor do garçom. Preços são praticamente tabelados. O que diferencia mesmo o bar é a coxinha.

Repare bem na próxima coxinha que você pedir. Começe analisando o exterior: boas coxinhas tem uma camada uniforme de farinha de rôsca envolvendo-as e não vêm pingando óleo - não acreditem em quem diz que coxinha boa mesmo é a que pinga óleo, ele já passou da décima-quinta cerveja. Coxinha que vêm em pé também denota excesso de óleo e muito tempo parada.

A primeira mordida é assunto subjetivo. Existe a corrente dos começo-por-baixo e a dos começo-por-cima, particularmente estou com o primeiro grupo; gosto de encarar logo o desafio deixando o a massa para o fim, massa é fichinha. Dessa forma também, tenho logo um vislumbre do que me espera, se a redenção da minha fome ou se a tortura interminável de um acepipe indigesto.

A coloração vai do branco anêmico ao vermelho urucum (cor essa dada por temperos de uso exclusivo das Forças Armadas), prefira sempre o meio termo, como diria o Dalai Lama. Muito branco=sem gosto, muito vermelho=suspeito, para me fazer bem claro.

O interior pode reservar ainda algumas surpresas que, para os novatos da arte, só se revelarão após uma ou duas mastigadas. Ocorre que devido à volatilidade do mercado de galináceos, determinados estabelecimentos adeptos de excessivo zelo financeiro, concluíram que o recheio deve conter não peito, mas partes menos nobres da ave. Em dado momento o cuidado beira o descaso, deixando passar em exames de material que julgo de pouco ou nenhum rigor higiênico, o que os antigos chamavam carinhosamente de "gelatina" - pergunte ao vovô. Em casos extremos, mínimos pedaços da ossatura animal sobrevivem intactos ao liquidificador, indo parar exatamente naquela obturação que você devia ter ido consertar e não foi.

Em casos extremos como os citados acima, adote a postura firme e decidida do suicida: coma e não olhe. E se sobreviver, não volte a esse bar.

Botequeiros do futuro

2006-05-02T21:30:00.000-03:00

Que será dos botequeiros do futuro? Tenho medo! Foi-se o tempo de acompanhar o pai e o tio ao bar antes do almoço de domingo e acompanhar a cerveja deles com um guaraná caçulinha. Foi-se o tempo de ir ao bar do Seu Manoel comprar cigarro para o pai e assistir àquele festival de risadas, brigas por causa do futebol, de mulher, de política.

Bar pra mim sempre foi isso: lugar de confraternização, de idéia, de sonhos variados. A idéia cresceu comigo até que teve o dia em que chamei meu pai para tomar a primeira cerveja com ele. Foi meu aniversário de 18 anos e preciso confessar que não foi minha primeira cerveja. Mas teve um gosto bom, de tradição passada adiante, de rito de passagem.

Não vejo mais tantos filhos acompanhando seus pais naquela "passadinha pra dizer um oi e logo vou pra casa tá meu bem?", "Você vai é encher a cara!...etc". Na verdade não vejo mais muitos filhos acompanhando pais pra lugar nenhum. De tão rara a cena chego a ficar enternecido vendo um garoto levado pela mão por um pai, só os dois. Já posso ver um fenômeno iniciado faz pouco se alastrando pelos anos: o bar sendo só mais um lugar. Lugar físico, igual a uma padaria, uma farmácia, um lava-rápido destituído de personalidade, esta criada pelos seus frequentadores mais assíduos e zelosos. Bar está virando lugar de passagem. Bar está virando nome feio. "Vamos ao bar?" pode soar ofensa: "Tá me chamando de cachaceira?" - aliás talvez esteja aí a razão de tanto serviço diferenciado em determinados "bares", entre aspas, pra diferenciar. Certos "bares" hoje tem pratos diferenciados criados exclusivamente pelo chef buscando uma síntese entre o frescor da cozinha brasileira e a sofisticação da haute-cuisine, saca? Tem garçom de bar hoje que não sabe fazer Maria-Mole nem Bombeirinho.

Experimentasse o cidadão de 20, 30 anos atrás entrar num bar e pedir um filé à Osvaldo Aranha para ver a interrogação na cara do balconista e receber em resposta um "Só tem misto-quente, ou bauru, ou coxinha"; aliás, até os salgadinhos ficaram frescos: coxinha cremosa, que que é isso meu Deus?

Que será desses meninos que não conseguem dizer bar sem ruborizar ou correr pra lavar a boca com sabão? Que fiquem com suas frescuras. Eu quero é cerveja e coxinha, com a pimenta aquela, que matou o guarda.

da série "coisas que você não sabe sobre SP"

2006-03-28T20:06:00.000-03:00

O universo de pessoas que realmente podem bater no peito e dizer sem medo de errar que conhecem sua cidade é um universo em franco encolhimento. Subverte a teoria da física que diz que o universo está em constante expansão. E tou viajando mesmo, saca?

Sou um dos que nunca bateu no peito pra dizer nada sem medo de errar e vira daqui, mexe dali, descubro um lugar novo, seja por exploração própria (as explorações boêmias tiveram início em Dublin, por volta de 1699 e culminaram com o descobrimento do lugar perfeito para a montagem da fábrica da Guinness), seja por indicação de outros exploradores. Essa história é do segundo caso.

Rezava a lenda que a Praça Roosevelt (batizada com o nome do presidente americano Franklin Delano Roosevelt, aquele pau-d´água) tinha perdido a aura dos anos 90 (onde abrigou diversas casas noturnas e bares "alternativos" - não usem essa palavra na frente dos pais, crianças) para se tornar um abrigo de mendigos e aqueles senhores da sociedade paulistana que buscam prazer com moças que atendem em diversas casas na rua Martins Fontes.

Pois vejam só: a praça tem vida noturna que vai além dessa citada. Bons bares, sebos, teatros de bolso...Vale a ida...valeu a pena

das idéias

2006-03-20T21:00:00.000-03:00

Que atração essa entre idéias e bares...e porres...e solidão (ou não, como diria caetano)? Que vontade essa de abraçar o mundo e moldá-lo numa frase definitiva, cada continente uma palavra, cada país uma letra? Que glândula é essa que nos foi posta cérebro adentro que dispara idéias ao ser bombardeada com álcool e fumaça?

Ibotirama, sexta-feira, 17 de março de 2006. É um bar, mas podia sim ser uma cidade ou um planeta encrustado no meio da rua Augusta. Os habitantes desse planeta bebem, fumam, aparecem para depois sumir atrás dos seus copos e das suas vergonhas. Mas no meio desse planeta tinha uma mesa itinerante que navegava continente adentro e continente afora e despejava idéias iluminadíssimas a respeito das coisas mais banais. Apaixonados, sorvíamos inspiração de pequenos copos e expelíamos frases fantásticas que se tentavam subir até a lua, cheia naquela sexta. Uivos de cachorros loucos que éramos, deliciosamente dementes.

Maldito seja o sol, por apagar tão lindas paisagens.

Bar Inalcançável

2006-03-09T14:41:00.000-03:00

O Dejanir pra qualquer pergunta respondia "só'. Na verdade quase que se comunicava sempre usando "só" em modulações diferentes de modo a se fazer entender. A gente entendia. E o apelido dele ficou Só.

Daí o estranhamento quando ele chegou esbaforido dizendo uma frase inteira:
- Descobri um bar.
Pra merecer comentário tão profundo do Só devia ser um baita bar.]

Choveram as perguntas:
- É bom?
- Só...
- Tem mulher?
- Só...
- A cerveja é barata?
- só...
- é longe?
- sóóóóóó...

Todos se olharam...seis ós não era longe...era muito longe. Precisaríamos de providenciar transporte e o único que tinha carro era o Oa, que ganhou o apelido por terminar todas as palavras terminadas com "o" acrescentando um "a", mania chata pra caramba, mas vá lá, destino: casa do Oa

- Oa, empresta o Vicente Celestino? (era o nome do fusca do Oa, que além de ter esse hábito chato era metido a romântico)
- e pra que vocês querem o Celestinoa?
- o Só achou um bar, mas é longe
- então vou juntoa! mas precisa pôr óleoa...

Embarcamos no Celestino, Oa dirigindo, mais eu, Pacheco e o Só na carona para indicar o caminho, o que era difícil porque a gente tinha que ficar perguntando:
- Direita Só?
Silêncio
- Esquerda então?
- Só...

Duas horas depois chegamos no alto da cantareira, numa portinha perdida no meio do nada. Grilos cantavam. Todos protestavam:
- Pô Só...é esse o bar?!
- Só...

Entramos. Rolava um blues fantástico e 90% do público era de mulheres divididas em pequenos grupos. Nossa entrada foi devidamente notada e comentada naqueles cochichos femininos, que sempre vem seguidos de risinhos. Risinhos de mulher sempre me deixaram nervoso, nunca soube se estavam rindo ou zoando. Mas vá lá...90% de mulheres com um fundo de blues...ponto pro Só.

Escolhemos uma mesa e sentamos, pedindo cerveja, que era anunciada num quadro negro no balcão do bar a 2 pilas a garrafa. Mais um ponto pro Só. O Oa começou a se assanhar querendo chegar junto de alguma das meninas. Eu e o Pacheco ainda estávamos achando aquilo tudo muito estranho...raro demais. Desconfie de bares que tem cerveja barata, 90% de mulheres e toca blues, é o que eu sempre digo.

Íamos por esses devaneios quando ouvimos um alarme do carro que só poderia ser do Oa...ele tinha programado o dito para dizer "socorroa! socorroa!". Do lado de fora, uma patrulha encostada na porta do bar e um guarda com o pé no parachoque do Celestino:
- Quem é o dono desse carro? - disse o guarda
- Sou eu, algo erradoa? - disse o Oa
- Rotina, rotina - replicou o guarda.

Só, que ia atrás do grupo tropeçou em algo que o guarda iluminou com sua lanterna: era um pacote de maconha...devia ter uns 3 quilos.

- Maconha! - gritou o guarda
- Só! - ...
- Caralhoa!
- Todos pra delegacia!

Na delegacia, fomos recepcionados pelo delegado Paranhos, que chupava um palito de dentes e usava a camisa aberta até o umbigo, como nos velhos clássicos.

- Então as meninas foram flagradas em porte de 3 kilos de erva hem?!
- Só...
- Caralhoa!
- Entrem ali na sala de massagem que já vou falar com vocês.

Entramos numa salinha com 3 cadeiras. Sempre desconfie de delegacias que tem uma salinha com o exato número de cadeiras para que todos os flagrados sentem. É uma armadilha.

Delegado Paranhos entrou na sala 3 horas depois. Oa já falava em "fugir para outro estadoa". Só, concordava. Eu e Pacheco jogávamos dois-ou-um. Paranhos fechou a porta atrás dele e foi breve:
- Rapazes, fico contente de tê-los encontrado a tempo. Aquele antro é um lugar perigosíssimo!. Na verdade aquelas mulheres são todas vampiras que atacam após as 3 da manhã!

Como disse...desconfie de bares que tem cerveja barata, 90% de mulheres e toca blues, é o que eu sempre digo.

no Guatón

2006-02-15T23:03:00.000-02:00

Mesa 1:
- instalou lá o anti-vírus?
- não...e me ferrei...entrou um cavalo-de-tróia...tenho q formatar a máquina.
- que saco!

Mesa 2:
- Já te falei, Alberto, não vou dormir com você...
- Mari...
- Eu sei que você anda saindo com a Gê
- Não é nada disso...

Mesa 3:
"cadê o zé que não chega? Mato o filho-da-... assim que ele chegar. Onde já se viu...2 horas de atraso!"

Mesa 4:
- E perna? Curte perna?
- Paca! Mas sou mais peito...sempre fui um cara de peito, manja?

Mesa 1:
- O Adílson falou com você sobre o projeto novo?
- Não...
- Bom...eu não te disse nada, mas é um troço que vai revolucionar o mercado de...

Mesa 2:
- Ah Alberto...pára...

Mesa 3:
- Pô Zé!..Tá louco mano?!
- Furou o pneu do fuca...e tava sem estepe...tive que ir na chuva até o borracheiro..
- Tá Zé...conta outra....

Mesa 4:
- Ah lá! Aquela ali por exemplo...comia?
- Orra!

Mesa 1:
- Guatón!....a conta!

Bares em filmes

2006-01-15T18:28:00.000-02:00

Raro filme que não tem pelo menos uma cenazinha em bar. Uma fachada que seja. Bares em que protagonistas se misturam a figurantes e onde acontecem grandes reviravoltas na estória: uma revelação importante que pode derrubar um facínora, lições bem dadas em traidores, partidas intermináveis de bilhar "valendo a vida", garrafas quebradas em cabeças...
Poucos filmes porém elevam o cenário à categoria de participante da trama e transformam o bar quase que em um personagem à parte; de todos meu preferido é Casablanca.
Quase não há outro cenário, a maioria das cenas fundamentais do filme se passam no Rick´s e posso estar enganado, mas o lugar reage. É ele que se fecha pra acolher os refugiados da Segunda Guerra que buscam um jeito de escapar dos alemães. É ele que baixa a luz e envolve Rick Blaine (Humphrey Bogart) em fumaça e faz coro com ele, exigindo de Sam que toque "As times goes by".
Eu recomendo!

Das férias, parte 2 - botecos de praia

2006-01-08T22:31:00.000-02:00

Vou ser sincero: gosto de praia, mas em doses homeopáticas. E de todos os serviços que a praia oferece, aí contados o sol, a areia, o mar e os vendedores ambulantes que te oferecem de redes a casquinhas de siri, eu gosto mesmo da cerveja.
A praia dispensa maiores cerimônias. Senta-se na cadeira alugada (2 pilas em Maceió), e pede-se a cerveja. Até aí nada que não aconteça na cidade, o diferencial são os extras.
Crianças berram na água. As barracas insistem em tocar axé ou qualquer variante de música descerebrada cheia de vogais (o que seria da música baiana sem as vogais? ôôô...êêê...aôaôaô). Pessoas querem venter tudo...tudo. Você tem que vestir um tipo de segunda pele feita de protetor solar (já tentou pegar o copo de cerveja logo após passar protetor?). Tem o espetáculo bizarro de pessoas que passaram o ano inteiro no sedentarismo completo e na praia viram atletas. E conforme a maré muda, você também tem que mudar...toca arrastar cadeiras e parafernálias praia acima.
Mas que sujeito chato sou eu! A praia tem sim seus valores (além da cerveja) e Maceió e Recife estão entre as cidades com algumas das praias mais bacanas que já vi. Boa Viagem e Pajuçara são ótimas praias urbanas. Na primeira me chamou a atenção um tal Parque dos coqueiros onde os ditos são plantados por pessoas que ganham uma placa para escrever uma dedicatória. Tipo, dedique um coqueiro a quem você ama, saca? Entre os homenageados, filhos, pais, maridos, esposas, autoridades, artistas e por aí vai. Lá também tem placas indicando a incidência de ataques de tubarão. Em inglês é mais grave e indica risco acima da média. Por via das dúvidas fiquei a alguns metros da água Em Maceió o povo é muito simpático e não te incomoda tanto com a oferta de serviços como é tão comum nessa época do ano e lá as barracas de beira de praia, pra quem prefere nem por o pé na areia são bem estruturadas e tem preços camaradas.

Das Férias, parte 1

2006-01-08T19:18:00.000-02:00

Voltamos, Rê e eu, na madrugada de sábado num avião da Tam que mais parecia um ônibus de tão anárquico. Havia uns 10 casais de pernambucanos de meia-idade agindo como adolescentes em cinema. Piadinhas sacanas, berros atravessando corredores, risadinhas, e o ápice: um deles arremesou uma daquelas embalagens pequenas de geléia, que distribuíram na parca refeição aérea que as comissárias chamaram de café-da-manhã, ao outro lado do corredor, atingindo a Rê na cabeça. O olhar da Rê ao "putz, desculpa" do cidadão poderia derreter uma geleira. Imaginei a geléia voltando na cabeça do cidadão atingindo o seu olho e causando uma hemorragia...pânico e caos instalados. Havia também o casal que tinha comprado assentos juntos mas foi separado pelo corredor (como aliás estávamos nós dois). A insistência do cidadão foi irritante. Toda comissária que passava era cutucada por ele e ouvia a mesma cantilena. Enfim, um vôo super-tranquilo e rotineiro.
Chegamos de madrugada e procuramos um táxi que c0m um sorriso realmente sincero nos informou que a corrida para a Frei Caneca ficaria em torno de 74 paus. Protestamos. O sorriso não se desfez enquanto ele perguntava se nós íamos ou não e se afastava. Tem algo de muito errado nesse monopólio da Coperativa de Táxis que atende o aeroporto de Guarulhos. Optamos pelo ônibus aquele, o Airport Service. Quarenta minutos de viagem ouvindo roncos e um celular que não parava de tocar. Mas chegamos, vivos e bem. E nas análises feitas até o momento não demos falta de nenhum orgão importante.

Férias

2005-12-26T11:03:00.000-02:00

Aos fregueses cativos: esperava durante estas férias estar em contato com um computador que me permitisse atualizar este espaço e contar dos lugares fantásticos por onde estamos passando minha consorte e eu, infelizmente não estamos com sorte (haha!).

Voltando dessas férias merecidas e bem curtidas, haverá mais atualizações e apreciações acerca de botecos de praia, mercados públicos, jangadas, barcos no rio S. Francisco, Penedo (AL) e quetais.

Um beijo a todos neste ano que se encerra e votos de felicidade e prosperidade

Inté

lapinha

2005-12-14T15:04:00.000-02:00

É engraçado como vc sempre pode conhecer novos lugares na cidade onde voce mora e ainda se impressionar. São Paulo é gigante. A quantidade de lugares que não se conhece se multiplicam a cada dia e é improvável que vc conheça um paulistano que diga convicto: "eu conheço minha cidade" .
Ontem fomos ao Lapinha...bar no bairro da Lapa (dãããr). A Lapa era um bairro de operários que cresceu às margens da estrada de ferro. Tem tradição boêmia. Tem um dos melhores mercados municipais de S. Paulo, ainda intocado pelo afã consumista de uma classe neorica que insiste em transformar autenticidade em beleza plástica e desfigurada, como aconteceu com nosso mercadão. Nada de hordas de madames comprando azeitonas gregas com seus cachorros de nomes esquisitos no mercado da Lapa - e ao contrário do que dizem as teorias que falam da degradação do espaço público, na Lapa o mercado se encontra conservadíssimo ainda que frequentado basicamente por trabalhadores das periferias da zona oeste. Mas me estendo, falava do Lapinha.

Confesso, para minha vergonha, que pensei se tratar de outro daqueles lugares feitos para serem "autênticos botecos antigos com 2 anos de idade" muito em voga na Vila Olímpia. A atmosfera me provou enganado. Você pode tirar esses preconceitos dando uma olhada no público. Nesse caso se notavam alguns boêmios aqui e ali, misturados com casais e, o que me chamou a atenção, algumas famílias, provavelmente de moradores do bairro, o que pra mim enobrece um ponto. Um lugar frequentado pelos locais só tem a ganhar. e prova que não existe preocupação com propaganda para outros públicos. De novo cito a Vila Olímpia como nêmesis: o público que a frequenta é basicamente de fora, de outros bairros, outros estados, países. Ali é a S. Paulo da grana, dos grandes negócios, dos abastados e da ostentação. Quem vai ostentar o que na Lapa? Venha o chope bem tirado, venha o bom petisco, venha o bom atendimento. Isso que importa.

No Lapinha, como nos bons bares, vc tem que conquistar o bar e não o contrário. O bom bar tem que ser conquistado como uma paquera. Deve-se saber o que pedir. Deve-se elogiar o chope quando bem tirado. Deve-se estudar o cardápio atentamente e perguntar sobre as especialidades caso não se saiba - e o cardápio da Lapinha é uma delícia com suas tiradas e textos excelentes. Demonstre interesse sobre ingredientes e histórias, quando estas existirem. O garçom se transforma. Do sujeito duro que reclamava, se transforma no amigo de anos quando voce paga a conta e agradece pelo atendimento.

Lapinha é minha última conquista...recomendo a todos. Vale o chope, valem as porções, vale o ambiente, vale o atendimento. Vale a pena.

saudades de piada

2005-11-29T16:07:00.000-02:00

Já aconteceu com vocês: a turma conversando, a cerveja na temperatura certa, o papo animando; até que alguém pergunta - com a previsível dificuldade de se fazer ouvir numa roda animada - "já conhecem essa?".
Silêncio. Vem uma piada nova. Atenção fixa em cada palavra para decorar e depois - se a piada for boa - passar adiante, numa grande corrente que cruzava o país de bar em bar a cada fim de semana e que não ameaçava quem a quebrasse com azar no amor, falta de dinheiro ou atropelamento por manadas de elefantes.

E era boa a piada. Contar piada era uma arte onde tempo e ritmo eram imprescindíveis. O bom contador de piada sabia que mesmo uma piada ruim tinha seu momento; dependia do estado etílico da turma e outros fatores só conhecidos pelos iniciados como imitar bem um português ou um papagaio.
A piada abria uma longa sessão de piadas, novas e antigas - que se não eram cortadas no meio em uma sucessão de "essa é velha!" eram ouvidas de novo só pelo prazer de prolongar o riso.

Então, veio a internet e com ela as milhares de páginas dedicadas à piada. No princípio parecia uma boa idéia. Seria um jeito rápido e prático de montar um repertório considerável para a próxima cervejada. Em pouco tempo, porém a história mudou. Mais e mais gente passou a acessar a internet, e conseqüentemente as páginas de piada. Piadas circulavam pelos emails na velocidade da luz (28.8 kb/s) e não uma, ou duas em cada email mas às dezenas, aos borbotões! Listas de piadas em emails com títulos lacônicos como "curtinhas" e "portugueses" nos punham a par das últimas. A quantidade é tamanha que é impossível decorar uma ou duas e tratá-las com o devido carinho de guri que ganha pião novo e leva pra escola pra mostrar pros amigos.

Finalmente a hiperexposição levou à indiferença e hoje vivemos tempos tristes. Não há mais espaço para a piada nova, espontânea no bar...alguns bravos ainda tentam uma resistência aqui e ali, perguntando "já conhecem?". Já...já conhecemos...

Talvez fosse a hora de iniciarmos uma campanha pela reabilitação da piada. Um movimento pelo retorno da piada a seu lugar de direito, o bar. As ações poderiam ser muitas: de tirar sites de piada dos favoritos a responder emails contendo piadas com palavrões para o remetente.

Avante, amantes da piada! Evoé, galhofeiros etílicos! Axé, fanfarrões do ao vivo e a cores!

sobre cerveja e cigarros

2005-11-29T16:00:00.000-02:00

Porto Alegre, 1997, Bar do João na Osvaldo Aranha. O amigo estudante de biologia me pergunta:
- Por que tu fuma, paulista?
- Porque eu gosto, ué.
- Tu sabe como o corpo se vicia com o cigarro? A nicotina entra em pequenos pacotes em cada célula do teu corpo. As células "se acostumam" à nicotina, e conforme consomem, querem mais. Daí vem a vontade de fumar.
- ahan...
- fora que tem todo o lance social...o vício não é só químico. Normalmente tá relacionado com alguma carência, não em todo caso, claro.
- ahan..
- paulista...
- fala..
- me dá um pega desse cigarro véio.

jogos de bar

2005-11-25T17:02:00.000-02:00

Existe uma infinidade de jogos de bar. Os objetivos são muitos: de passar o tempo enquanto chove a inventar boas desculpas para se encher a cara. É um tal de ficar jogando palitinho, bolachas de chope para cima com as costas da mão para apanhar em seguida e alguns bem elaborados em que se deve repetir uma seqüência de frases alternadas com goles de bebida. Esses se encaixam na categoria "jogos para se ficar mais bêbado".
Por trás desses jogos, porém, está a dura realidade: chega uma hora que falta assunto na mesa.

Já se falou de tudo. As piadas escassearam, ou já são todas conhecidas, graças à enxurrada diária de emails que tirou as novas piadas do seu lugar de direito: a mesa de bar - sobre isso falaremos mais tarde - de modo que o prazer de se perguntar "já conheçe essa?" perdeu-se por completo. Todo mundo já conhece.

A política nacional, pela hiperexposição midiática deixou de ser assunto que renda mais do que dez ou quinze minutos de discussão. E no mais, todos concordam que o governo deixa a desejar.

George Bush já virou consenso. Dois ou três comentários no máximo a respeito da última pataquada.

Que fazer? A quem recorrer?

Foi pensando na comunidade botequeira que imaginei um novo jogo: o "jogo do assunto". De funcionamento e regras simples, o jogo seria apresentado na forma de cartelas que seriam divididas entre os comensais. Cada cartela conteria um assunto a ser debatido na roda com as mais variadas perguntas separadas por assuntos, garantindo horas e horas de boa conversa, alguns exemplos:

ciências:
- " vocês são a favor ou contra a existência da lei da gravidade?"
- " se o buraco negro é uma mera suposição, o que dizer da bunda do mussum?"
- " 'penso, logo existo'...Descartes estava reclamando que ninguém dava bola pra ele?"

psicologia:
- "contanto com ego, superego e a mãe de cada um, quantos somos nessa mesa?"
- " a feiticeira tinha aquela bunda toda pra mostrar ou era uma questão de auto-afirmação, numa transa pessoal consigo mesma levando a uma parada sinistra?"

e finalmente
matemática financeira:
- "quem pediu a porção de joelho?"

Sugestões de temas e perguntas ao seu garçom, neste mesmo bar.

Agora em nova versão: com acentuol!

2005-11-14T17:26:00.000-02:00

Buenas! Voltei, feliz com o boteco ganhando fregueses ilustres como a Bi, o Rafa e a Kellen, além do Léo Pinheiro que já deu o seu ar da graça. Crianças, já sabem o que fazer, a geladeira está ali...ali, atrás do balcão...isso...A casa é de vocês.
Estava ainda agorinha bebendo uma original lá no Charme da Paulista com a patroa. Segundona e eu de folga. Um dos meus prazeres em dias de folga durante a semana é sentar num boteco qualquer na Paulista e ver o movimento de engravatados indo e vindo preocupados, tensos, ligeiros. E eu lá, uma geladinha no copo, em outra escala temporal, fazendo valer a teoria da Relatividade do Einstein, vendo as coisas com clareza e mandando tudo à merda. Um brinde ao seu Alberto...

O velho Portugues - Uma justificativa aos erros

2005-11-09T15:57:00.000-02:00

Meu camarada Leo Pinheiro deu o toque e eu confesso o esquecimento. Voces devem ter notado a quantidade terrivelmente grande de erros de acentuaçao nestes primeiros posts. Mais que descuido, trata-se de uma batalha que estou travando com o windows aqui nesta maquina que opero (nao estou em casa, gente) para que ele me conceda a fineza de aceitar e exibir corretamente os acentos que digito neste teclado vagabundo. O unico acento que o windows me permite: a cedilha.

Nao tem conversa...se tento escrever tambem do jeito certo, sai tamb´´em. Pensei em recorrer ao "internet^^es" (segundo este teclado) e lascar um tambeim mas a emenda ia sair bem pior que o soneto.

Paciencia, paciencia. Ou paci^^encia, paci^^encia...ou pacieincia, paciencia. Se tudo der certo, no fim de semana eu corrijo tudo. Ou nao (n~~ao...naum).

Piadas

2005-11-09T15:26:00.000-02:00

Nao. Nao vou contar piada. Vou discutir piada. Antes da vaia, das interrogaçoes e do pe no meu pescoço eu explico: tive essa ideia de fazer um livro de piadas que so contivesse o final delas. O começo fica pela imaginaçao do leitor. Fins de piada soltos em cada pagina, a partir da metade, com espaço suficiente para que se escreva um começo, coerente ou nao, para a mesma.
Facilitaria a vida de humoristas que tem problema com o climax da piada, ou como se diz em portugues, o punchline . Seguem alguns exemplos:

"... dai o marido diz: 'como assim na porta do meio? ' "
"...e o papagaio berra de dentro do fogao: "cade o azeite?""
"...manoel vira para joaquim e diz: 'naum o pa! dessa cor eu nunca tinha visto'"

hem? hem?...ta bom, eu paro.

Willkommen

2005-11-08T20:04:00.000-02:00

Por que um bar?
Bar, boteco, botequim...e estou falando de bar...boteco...botequim...esses espaços tao distantes da asseptica Vila Olimpia, sao lugares totalmente democraticos. Discute-se. Briga-se. Chora-se. De vez em quando uma garrafa desafia a gravidade, mas eh raro. E se rolar aqui eu expulso, que aqui ninguem vai fazer bagunça, tao entendendo?
Democraticos eu dizia. Aqui todos sao iguais. Nao tem raça. Nao tem marca em roupa. No maximo se permite um time de futebol, ou uma religiao, ou uma preferencia etilica desculpas para um saudavel quebra-pau.
E eh esse o espaço que quero criar aqui. Vale pitaco. Vale pichaçao. Vale dormir na mesa. Vale chorar e dizer que eu sou seu amigao. So nao pode sentar e nao beber nada.

Fiado tambem nao pode.